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视线从翠花身上转回来落到睡的香甜的儿子身上，月光在晨晨的睫毛上投下细碎的银屑，孩子无意识蹭了蹭枕头，卲一平的目光像被烫到般迅速移开，却在那张熟睡的小脸上烙下灼热的印记——多可笑，他竟在儿子酣睡的呼吸声里听见自己心跳的轰鸣。
指节无意识摩挲着被角，仿佛这样就能把某种隐秘的渴望揉进棉背里。
窗外的夜风突然掀起窗帘，晨晨的小手在空中抓了抓，卲一平立刻别过脸去，喉结滚动着咽下那句差点脱口而出的混账话。
月光此刻正爬上翠花空荡荡的枕畔，那里才应该是自己的位置。
第二天一早邵一平起来时孩子们都已经起来了，围着妈妈唧唧喳喳的，星星在讲到爸爸昨天教她们打拳了，爸爸可厉害了，说完还跟着比划一下。
晨晨安静的坐在旁边，指尖无意识地摩挲着衣角，在姐姐们夸张的拳风里蜷缩成小小的团子。
他看见爸爸僵直的背影正从厨房门框上掠过，姐姐们模仿父亲出拳时扬起的碎发扫过他的脸颊，灶台飘来的煎蛋香气里。
当星星第三次喊出爸爸好厉害时，晨晨突然把脸埋进膝盖，姐姐们欢快的声浪顿时变得很远很远。
等到清明节那天，天蒙蒙亮刘翠花卲一平就悄悄的爬起来，灶膛里最后一点余烬映着刘翠花模糊的侧脸，她踮脚取下梁上挂的竹篮时，晨光正从窗棂缝隙里渗进来，像一勺融化的锡箔。
邵一平蹲在米缸旁数黄纸，装发糕的粗布被反复抚平又捏起。
院角传来公鸡打鸣，邵一平猛地抖了一下，纸钱簌簌落地的声响中，两人同时望向灶台。
那支红蜡烛静静躺在碗底，蜡泪凝结成琥珀色的钟乳石，倒映着两张被岁月磨出毛边的脸。
一平把黄纸摞成整齐的方堆，指尖蹭过粗粝的纸面，像摩挲老树皲裂的树皮。
翠花踮脚去够竹篮时，他忽然想起那晚月光照在她后颈上的样子——那道弧线比碗里的红蜡烛还烫人。
“蜡油滴手上了。”
翠花甩着手，声音轻得像怕惊动晨光。
邵一平低头看自己掌心的纸钱，突然觉得那些黄纸薄得透光，仿佛一碰就要露出底下汹涌的什么。
竹篮里的发糕用粗布裹了三层，翠花的手指在布角打了个死结，和那天缠住他掌心的毛巾一样紧。
院角的公鸡又啼了一声，邵一平猛地抬头，正撞上她睫毛上沾着的晨露——那点水光晃得他喉咙发紧。
“走吧。”
翠花拎起竹篮，布包擦过他的手腕。
邵一平数到第七沓黄纸时，听见身后传来一声轻笑。
他不用回头也知道，她一定又想起自己那晚逃跑的狼狈样。
山路上的露水打湿了布鞋尖，邵一平走得很快，竹篮在他臂弯里晃荡。
翠花偶尔伸手扶一把篮底，两人的手指隔着粗布相触，像两片被风卷到一起的落叶。
晨雾散尽时，她突然停下脚步，从篮底摸出个搪瓷缸递给他：“蜂蜜水，喝口。”
缸底沉着几粒花椒，和灶台上那个斑驳的搪瓷缸一样。
邵一平接过来时，缸身还带着她的体温。
他盯着水面浮动的花椒粒，突然觉得清明节的晨雾里混进了另一种气息——不是纸钱的烟味，也不是山间的草木香，是那个被毛巾攥成死结的晚上，从斧头柄上渗出的、松木与铁锈的气味。
翠花已经转身走向坟茔，布鞋踩在湿泥上的声响很轻。
邵一平打开缸盖，蜂蜜水晃出一圈金色的涟漪。
他喝了一口，甜味从舌尖炸开的瞬间，忽然明白自己逃跑前攥紧的斧柄上，刻的从来不是木刺，而是糖霜
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