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林夕轻声重复着这个词，若有所思。
她停下脚步，转身面对着我，月光在她脸上投下柔和的轮廓，“那现在呢？写作对你来说，是什么？”
现在？
现在，写作是职业，是谋生手段，是证明自己价值的途径，也是……情绪宣泄的出口，甚至有时是自我折磨的战场。
它捆绑了太多的东西，稿件的压力，数据的焦虑，读者的评价，还有……当它被置于聚光灯下时，所带来的无所适从。
我沉默了。
答案显而易见，却让我感到一阵悲哀。
我好像，把我最初那座“秘密花园”
，变成了一个需要对外营业、接受各方检阅的“主题公园”
，失去了它最本真的乐趣。
林夕没有催促我回答，她只是静静地看着我，月光下她的眼神清澈见底，仿佛能照见我内心所有的迷茫和失落。
“苏晴，”
她轻声说，声音像溪水一样流淌进我心里，“如果……我是说如果，我们试着把那些绑在写作上的东西，先卸下来一些呢？”
“卸下来？”
“嗯。”
她点点头，“暂时不去想版权，不去想销量，不去理会网上的那些声音。
就像最开始那样，只为了‘自由’和‘好玩’去写。
写你想写的任何东西，哪怕只是一个片段，一个情绪，一个荒诞的梦。
不为了发表，只为了你自己，或者……只为了我。”
只为了我自己，或者只为了她。
这个提议，像一道光，骤然穿透了我被重重顾虑封锁的思维。
不是为了证明什么，不是为了取悦谁，只是回归到那个最初的状态，用文字搭建只属于我们二人的、更隐秘、更坚固的“秘密花园”
。
“我……”
我的心跳加速，一种久违的、属于创作本身的冲动，在心底蠢蠢欲动，“我不知道还能不能……”
“试试看？”
林夕握住我的手，眼中充满了鼓励和期待，“就当是……给我们未来的家，提前准备一些‘装饰品’？用你的文字。”
给我们未来的家，准备装饰品。
这个说法，温柔得让我想哭。
它把一件可能充满压力的事情，变成了一个充满爱意和趣味的承诺。
那天晚上，回到“听雪”
房间，我没有立刻睡觉。
我坐在书桌前，打开了随身携带的笔记本电脑。
屏幕亮起，幽蓝的光映着我的脸。
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