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它比你们早一个车身抵达路口，在红灯前停下，排在最前方。
“是那辆吗？”
你往前探了探身子，想看清巴士侧面的标牌，“唐娜说她们坐的是……”
你披着厚实的斗篷，逛了一下午早已有些燥热，便摇下车窗透气。
谁知绿灯刚一亮起，那辆巴士就猛地加速，起步时扬起的烟尘扑面而来，尾气混杂着一股怪味，呛得你直打喷嚏。
你直觉不对，却又一时理不出头绪。
“这司机怎么开车的，”
你揉了揉鼻子，眼眶微微泛红，“起步这么猛，不怕把乘客甩出去吗？”
你还想和Keegan再抱怨两句，可话到嘴边又被咽了回去。
那些被忽略的细节在脑海中逐渐串联：早上，基地入口，操着浓重波士顿口音的清洁工；两个面容、站姿相似，却挂着不同姓氏工牌的男人；还有刚才，那辆巴士启动时，驾驶座上回头一瞥的司机，那分明就是……
拼凑出来的答案，让你后脊发凉。
你给唐娜发了条信息，意料之中没有得到任何回复。
“Keegan？”
你试探着叫了一声，声音里带着点颤抖“那辆巴士，不对……汽油，混着硫磺的味道，车上可能有爆.炸.物。”
那颤抖并非源于恐惧，压抑的怒火终于冲垮了理智的堤坝：“我早该猜的，他们在问接驳车的事。
几点到，从哪里下，安保在哪里，他们踩过点，他们知道今天是家属开放日，知道什么时候发车，知道……”
话语像碎玻璃一样从你嘴里迸出，尖锐、混乱、带着自责的血痕。
即使是Keegan也很难从你语无伦次的描述中，立刻提取到有用信息。
但他没有说“冷静点”
，也没有让你“慢慢说”
，那些空洞的安抚只会让此刻的焦灼更加窒息。
他将方向盘右打半圈，轮胎碾过路边碎石拐进一条狭巷。
Keegan拉起手刹，解开安全带，转过身来。
那双蓝眼在阴影里更显深沉，他只是看着你，用沉默为你腾出喘息的空间，等你把混乱的思绪重新拼合。
你强迫自己放慢语速，把清晨以来的每一个细节、每一丝违和感、每一处疑点，连同自己的推测，一股脑告诉Keegan。
“我联系基地。”
他从口袋里掏出传讯装置，语调冷静、条理清晰地转述了你的见闻。
另一端沉默了几秒，随即传来一个你听不真切的声音——语速快得像机关枪扫射，噼里啪啦砸出一长串指令，夹杂着背景里此起彼伏的对讲机杂音和匆忙的脚步声。
Keegan只简单回了句“收到”
，便结束了通话。
“上头已经知道了。”
他说，“接驳车迟到了十五分，MP（宪兵）联系不上司机，他们正在调监控。”
Keegan系好安全带，重新发动引擎。
“我们去哪儿？”
你问。
“广场。
过去的路只有两条，我们抄近道，能赶在他们之前到。”
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