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下午四点二十分。
林晚走出那栋老旧写字楼时，天色已经开始转暗。
初秋的风带着凉意，吹动她鬓边的碎发。
街对面，那辆熟悉的黑色轿车又出现了。
这次车窗没有降下。
但林晚知道，陈默就在里面。
她站在原地，与那辆车对视了十几秒。
然后她转身，朝相反的方向走去。
没有跑，没有慌，步子稳得像在散步。
身后，车子没有跟上来。
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晚上七点。
“尘外”
咖啡馆三楼，那间他们用惯了的包间里，灯火通明。
周远山坐在靠窗的位置，面前摊着几份文件，眉头紧锁。
江临川在他对面，手里端着一杯凉透的茶，不知在想什么。
门被推开，林晚走进来。
两人同时抬头。
“拿到了？”
周远山问。
林晚将背包放在桌上，取出那个灰色档案袋，推过去。
周远山接过，打开，一页页翻看。
他的动作很快，但每翻一页，脸上的表情就凝重一分。
翻到那几张聊天记录截屏时，他的手指微微发抖。
翻完最后一页，他抬起头，看向林晚。
那目光里有太多东西——仇恨，痛苦，还有某种压抑了二十五年的、终于看到曙光的复杂情绪。
“这些东西，”
他的声音沙哑，“足够他死。”
“还不够。”
林晚说。
她从背包里又取出一张照片——那张从胡明那里得到的、拍着陈默笔记本内页的照片。
“他在境外还有一个私人储存点。
密码和地址都在这里。”
周远山接过照片，看着那行字，沉默了很久。
然后他站起身，走到窗边，背对着他们。
房间里安静得能听见呼吸声。
良久，他开口，声音低沉得像从胸腔深处挤出来的：
“我爸走的那年，我十九岁。
他在电话里说‘保重’，然后就没了。
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