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知。
夏。
对，就是她。
“砰！”
拳头砸在墙上的闷响，炸开在死寂的房间里。
不偏不倚，正砸在那三个字上，砸在那个巨大的红叉中央。
墙壁微微震颤。
头顶的灯晃了晃。
指关节传来尖锐的、碎裂般的痛。
但他没松手，反而更用力地把拳头抵上去，碾磨着墙上的纸，碾磨着那三个字。
仿佛要将所有的无措、所有的悲伤、所有关于“那个美好的下午”
被夺走的愤懑，都通过这个动作，钉进这个具体的名字里。
不够。
比起哥哥从天台坠落——
比起他再也等不到的那个下午——
比起后来在医院太平间，他掀开白布，看见的那张再也睁不开眼、再也笑不出来的脸——
这点疼，算什么。
哥，还有五天。
五天之后，我就带她来见你。
他在心里，已经预演过无数次那个场景。
他要拽着她的头发，把她拖到你的面前，摁着她的头，让她跪在冰冷的地上。
他要她看着你的眼睛，一字一句，把她做过的事、说过的话全都吐出来。
他要她哭，要她忏悔，要她发抖，要她一遍遍说“对不起”
。
如果她不说，如果她敢有一丝狡辩，他会用尽一切方法，撬开她的嘴，碾碎她的骨头，直到她变成一滩只会说真话的烂泥。
他要她痛。
要她比你痛一万倍。
这个念头，在无数个失眠的夜里，像烧红的烙铁，熨烫着他空洞的胸腔，带来一丝近乎慰藉的灼痛。
林，知，夏。
只有恨是清晰的。
只有恨，能给他一条路，让他不至于在这片名为“失去”
的虚空里彻底溺毙。
他喘着气，额头抵在墙上。
冰冷的墙面贴着皮肤，视线垂下时，正好看见自己砸出的那个浅浅凹陷，凹陷里，三个被他指节碾得皱起、墨水微微晕开的字清晰可见。
可就在这片支撑着他、近乎滚烫的恨意中，一个极其漠然的声音，像穿过厚重冰层的裂缝般钻了进来：
然后呢？
你让她跪下了，让她忏悔了，让她痛不欲生了。
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