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他的动作很轻，轻得近乎迟疑。
那只宽大、带着厚茧与伤痕的手停在半空，离那具小小的尸体不过寸许，却迟迟没有真正落下去。
像不是不敢，而是某种更深的东西在拦着他——一旦碰了，就等于承认了；一旦承认了，就再也收不回去。
信长站在旁边，看着他那只停在半空的手，胸口忽然一阵发闷。
连富兰克林都停住了。
连他这样的人，都像被这一幕钉在了原地。
过了很久，那只手才终于轻轻落下，落在那件几乎看不出原样的衣料边缘，极轻地碰了一下。
像怕重一点，就会把什么最后剩下的东西也碰碎了。
富兰克林的手指顿了顿，慢慢收回来，垂在膝边。
他的声音很低，低得几乎像一口压在胸腔里的气。
“……太小了。”
信长怔了一下。
那不像一句判断，反而更像一句无处可去的话。
不是在说眼前这具尸体小，不是在说年纪小，而是在说——她本来就不该这么小地死在这里。
太小了。
小到他们以前甚至默认她会一直被护在后头，默认她还会有很多年可以慢慢长大，长到会顶嘴，长到会跑得更快，长到再也不用仰头看他们。
可现在没有了。
富兰克林没有再说话。
他就那样蹲在那里，脊背沉沉的，像一块压进地里的石。
信长忽然意识到，他大概也是在想那些很细碎的事：白子棋抱着布包从人脚边钻过去，坐在火边困得一点一点，伸手去碰别人衣角，或者被谁顺手塞一口吃的时，那种亮起来的眼睛。
这些东西平时太轻了，轻到没人会特意记。
可现在，全都重得吓人。
信长手里还攥着那个布包。
他低头看着它，喉咙动了动，终于从一片发堵的空白里艰难地挤出一点声音。
“……她之前还抱着这个。”
没人接话。
也接不上。
因为他们都知道。
就是因为知道，所以才更像一把钝刀子，慢慢往里割，割得人连喊都喊不出来。
风还在吹，带着火烧过后的焦味，废弃楼里安静得可怕。
那具小小的尸体还在那里，布包还在信长手里，富兰克林还半蹲在一旁。
谁都没有再动，谁都像被这一个瞬间死死按住了。
他们真的以为，白子棋死了。
而这个念头一旦落下来，就沉得像要把所有人都一起拖进更深的地方。
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