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想起她很小的时候，蜷在旧布里，连哭都没什么力气。
想起她第一次抓住自己衣角，想起她歪歪扭扭地写名字，想起她坐在火边抱着笛子，想起她仰着头，很认真地问“真的？”
然后因为一句“留在这里也很重要”
就立刻又点头，说她会好好留着。
这些画面都在。
每一个都很清楚。
可那个名字，却像被什么东西隔开了。
库洛洛垂下眼。
那是他第一次，真正感觉到一种近乎荒谬的无力。
不是因为对手太强，也不是因为自己第一次输得这么惨。
而是因为他明明记得她的一切，明明知道她对自己、对他们有多重要，明明知道有一块东西被拿走了——
可他连那个最该抓住的名字，都留不住。
风吹得很冷。
库洛洛的手慢慢收紧，指节在夜色里绷出一点发白的痕迹。
他还是没哭。
也没有什么失控的动作。
只是站在那里，头微微低着，平时总压得很稳的呼吸，第一次有一点明显地乱了。
像有什么东西压得太久，终于在这个谁都看不见的地方，从最克制的缝里漏出来了一点。
那点情绪很轻。
轻到如果现在有人站在他身后，可能都未必能立刻看懂。
可那确实是悲伤。
不是团长，不是判断者，不是那个永远能冷静下命令的人。
只是库洛洛。
只是一个把她从婴儿时抱回来、看着她长到这么大、明明已经认进了“鲁西鲁”
里，却最后连名字都抓不住的才不到5岁的孩子。
他站在夜里，安静了很久。
久到风都把衣角吹得发凉，久到下面火堆的最后一点光也快暗下去了。
最后，他才很轻地闭了下眼。
不是要把情绪重新压回去。
更像是在承认一件事。
承认那个孩子可能真的已经不在了，承认那个名字真的已经开始从他们身上被剥掉，承认自己就算是库洛洛，也有抓不住的东西。
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