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他不是周明远。
他是那具蜡像。
这个念头像一盆冰水从他头顶浇下来。
他低头看自己的手——指纹在，掌纹在，皮肤下面的血管在。
一切都是真实的，一切都是正常的。
但如果他被制造出来的时候，这些细节都被精确地复制了呢？如果他的每一道指纹、每一条掌纹、每一根血管，都是被设计出来的呢？
如果他的每一次呼吸、每一次心跳、每一个念头，都是被这座钟安排好的呢？
他想起林小年说过的话：“你不会消失，你会被保存。
你会继续活着，但你的人生不再属于你。
你的每一个选择、每一个想法、每一个梦——都是钟的安排。”
他已经在这座钟里了。
从什么时候开始的？从他在车里做梦的那一刻？从他第一次走进老宅的那一刻？从他出生的那一刻？
他不知道。
他只知道一件事——他手里的那张照片，照片上那个和他长得一模一样的人，正在对他笑。
那个笑容越来越大，越来越大，大到整张脸都被笑容覆盖，大到五官模糊、面目全非，大到只剩下一张嘴，一张从照片里伸出来的、巨大的、没有嘴唇的嘴。
那张嘴在说话。
“你想知道真相吗？”
周明远闭上眼睛。
他不想看那张嘴，不想听那个声音，不想知道那个真相。
但嘴不给他选择。
“真相是——你不是被制造出来的。
你是被选中的。
五千年，无数人经过这棵树，无数段记忆被挂在这棵树上。
但只有你，只有你的记忆，让这棵树开了花。”
周明远睁开眼睛。
照片恢复了正常——他的脸，他的表情，他的眉头紧锁的、嘴角微微上翘的、认出了什么的笑。
“开花？”
他问。
嘴没有回答。
但他听到了另一个声音——从他身后传来的，从那个白色的、没有门窗的房间里传来的。
花开的声音。
很轻，很细，像丝绸被撕裂的声音。
一声接一声，从墙壁里、从地板里、从天花板里、从台灯里、从书里、从笔里、从照片里——从每一寸空间中传出来。
白色的墙壁上裂开了无数道缝隙，从缝隙里伸出嫩绿色的枝条，枝条上长出深紫色的花苞，花苞在几秒内绽放，五片花瓣，金黄色的花蕊——
和森林里那些藤蔓上的花一模一样。
整个房间在一瞬间变成了一座花园。
一座由他的记忆生长出来的、正在绽放的、甜腻到令人窒息的花园。
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