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“苏明堂。”
他说。
钟没有回答。
但钟面上的指针动了一下。
不是往前走——是往后。
从十二点十一分，退回到十二点十分。
然后十二点九分。
十二点八分。
十二点七分。
指针在倒退。
时间在倒流。
他的心跳在加速。
“苏明堂，”
他又说了一遍，“我女儿在哪？”
钟面上的指针停在十二点整。
钟的内部传来一个声音。
不是从外面传进来的——是从骨头里、从齿轮里、从弹簧里、从那些跳动的心脏里传出来的。
是苏明堂的声音，但更老了，更弱了，更像一个快要死的人在说最后一句话。
“她在你身后。”
周明远转过身。
女儿站在人群中间，穿着校服，扎着两条辫子，红色的发圈在暗金色的光中反着光。
她的眼睛是深褐色的，很亮，像冬天结了冰的湖面。
但那层冰很薄，下面有水在流动。
她的手里握着一把钥匙——铜制的，很小，很旧，锈迹斑斑。
钥匙的头部刻着一座钟，指针指向十二点。
她看着他，笑了。
那个笑容和照片上一模一样——灿烂的、天真的、毫不知情的笑。
但她的眼睛里有光——不是深褐色的，不是湖面的冰——是暗金色的。
像融化的铜，像将灭的余烬，像黎明前最后一颗星。
“爸爸，”
她说，“你终于来了。”
周明远蹲下来，张开双臂。
女儿跑过来，扑进他怀里。
她的身体是温的，有血有肉，有心跳，有呼吸，有她身上特有的洗衣液的味道。
不是铜，不是蜡，不是冰。
是真实的。
他抱紧她，下巴抵在她头顶，红色的发圈蹭着他的皮肤，痒痒的。
“你怎么来的？”
他问。
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