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他站在楼下，抬起头，看着自己家的窗户。
窗帘开着，阳光反射在玻璃上，看不清里面。
但他知道里面有什么——空荡荡的客厅、茶几上的书、茶几上的手机、茶几上的空杯子和超市收据、餐桌上的牛奶和麦片、冰箱上的课程表和画、女儿房间里叠得整整齐齐的校服、抽屉里化了又凝固的巧克力。
所有的一切都在。
只有女儿不在。
他低下头，看着自己的手。
手是肉色的，有细纹，有毛孔，有几根黑色的汗毛。
不是铜。
不是蜡。
不是冰。
但这只手曾经是铜质的，曾经握过肉做的钥匙，曾经按过苏晚棠的心脏，曾经抱过女儿在钟里的身体。
那些事情真的发生过吗？还是只是他在书里读到的？还是只是他在这七天里做的梦？
他不知道。
但他知道一件事——他要去老宅。
三
老城区还是老样子。
梧桐树，落叶，灰白色的墙，黑色的瓦，黑洞洞的窗户。
围挡还在，绿色的铁皮上贴着“危房，请勿靠近”
的告示。
告示已经旧了，边角卷起来，露出下面生锈的铁皮。
但围挡被人推开了一条缝——不宽，刚好够一个人侧身挤进去。
周明远从那条缝里挤进去，走进院子。
梧桐树还在，枯叶还在。
但铁栅栏门开着，门上的锁不见了，血手印也不见了。
院子里没有人群，没有那些站在树下、面对老宅、一动不动的被选中的人。
只有空荡荡的院子，和树，和叶，和风，和光。
老宅的门也开着。
他走进去，客厅里空荡荡的，没有灰尘印记，没有壁炉，没有钟。
地板是新的——不，不是新的，是旧的，但和他记忆中的不一样。
记忆中的客厅地板是灰白色的水磨石方砖，磨损严重，边缘有些破碎。
但眼前的地板是木制的，深棕色的，上了漆，漆面有些地方剥落了，露出下面浅棕色的木纹。
这不是他记忆中的客厅。
这是另一个客厅。
属于另一个时间，另一个世界，另一个人。
他走上楼梯。
楼梯很窄，很陡，每一级都很深。
踩上去发出沉闷的声响，和他记忆中的一模一样。
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