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他们走出房间，走进光里。
光不再是暗金色的了——是白色的。
纯粹的、明亮的、像正午阳光一样的白光。
从四面八方涌来，从上方，从下方，从左边，从右边。
光在流动，在旋转，在呼吸。
光在带他们走。
穿过时间，穿过世界，穿过轮回。
穿过五千年的恐惧、愤怒、悲伤。
穿过所有的案件，所有的蜡像，所有的冰封人像。
穿过苏美尔的神庙，穿过上海的老宅，穿过城市的地下冰封大厅。
穿过那棵白色的树，穿过那些深紫色的花，穿过那些跳动的心脏。
光停了。
他们站在一条街道上。
梧桐树，早餐摊，居民楼，防盗窗，空调外机。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下细碎的、晃动着的、像钟面上的刻度一样的光斑。
一个女人推着自行车从他们身边经过，车筐里装着一袋豆浆和几根油条。
自行车轮碾过路面上的一个小坑，发出一声清脆的、金属碰撞的声响。
周明远低头看着自己的手。
手是肉色的，有细纹，有毛孔，有几根黑色的汗毛。
不是铜。
不是蜡。
不是冰。
他转头看着身边的女人——周晚棠。
她穿着深蓝色的旗袍，头发披散在肩膀上，光着脚站在柏油路面上。
她的眼睛不再是透明的了——是深褐色的，很亮，像冬天结了冰的湖面。
但那层冰很薄，下面有水在流动。
“这是哪个世界？”
她问。
周明远抬起头，看着街对面的居民楼。
六层，灰白色，空调外机，防盗窗。
二楼的窗户开着，一个女人探出头来，收晾在阳台上的床单。
床单是白色的，在风中鼓起来，像一面帆。
“真实的世界。”
他说。
“没有钟的世界。
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