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“他在道歉。
不是对一个人道歉，是对一个系统道歉。”
秦守义沉默了。
王猛也沉默了。
三个人站在A-47区的边缘，看着书架深处那片比黑暗更深的黑暗。
“走吧。”
林墨说。
他们走进书架之间。
A-47之后的区域没有编号。
书架越来越密集，走道越来越窄，到最后只容一人侧身通过。
两侧的书籍不再空白——它们有内容了。
但那些内容不是文字，而是画面。
林墨经过的时候，瞥见了一本书里翻涌的画面：一个女人在哭泣，眼泪变成珍珠，珍珠变成子弹，子弹射穿一个人的胸膛。
下一页，那个人倒在地上，胸口开出一朵花。
再下一页，花枯萎了，花瓣上写着一个名字。
他移开视线，继续走。
下一本书里，一个男人在奔跑。
他在追一辆远去的车，车里坐着一个小女孩。
男人在喊，小女孩听不见。
书页翻动，男人越跑越慢，车越走越远。
最后一页，男人跪在一条空荡荡的公路中间，膝盖磨破了，血渗进柏油路面的裂缝里。
林墨加快脚步。
每一本书都是一个人的记忆。
每一段记忆都是一个没有结局的故事。
这些书页上流淌的不是墨水，是眼泪、是血、是一个人在临死前最后想到的画面。
“不要看。”
王猛的声音从身后传来，低沉而稳定，“看多了会走不出去。”
林墨知道他说得对。
但他控制不了自己的眼睛。
又一本。
书页上是一个实验室。
白色的墙壁，白色的灯光，白色的椅子。
椅子上坐着一个人——他自己。
他面前有一个按钮。
他的手放在按钮上。
“你确定吗？”
有人在问他。
“确定。”
他自己回答。
他按下了按钮。
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