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林墨说。
不是疑问，是陈述。
沈夜转过身来。
他的脸上全是泪痕，眼睛红肿，嘴唇干裂。
但他没有崩溃，没有发疯，没有变成那种湿漉漉的、腐烂的东西。
他只是站在那里，像一个被暴雨淋透的人，站在雨后的阳光里，浑身湿透，但没有倒下。
“你为什么不告诉我？”
他的声音嘶哑，像被砂纸磨过。
“因为你还没准备好。”
“我永远不会准备好。”
“我知道。”
林墨说，“但我还是要告诉你。”
他走到沈夜面前，看着他。
“苏晚死了。
在你进入笼子的第三个月。
她走的时候很安静，没有痛苦。
她手里拿着一本书，书里夹着你的照片。
她最后一句话是——‘爸爸什么时候回来？’”
沈夜闭上眼睛。
他的嘴唇在发抖，但他没有哭。
他只是在发抖，像一棵被风吹了太久的树，终于等到了风停，但树干还在摇晃。
“她有没有……”
他的声音几乎听不见，“她有没有怪我？”
“没有。”
林墨说，“她原谅你了。”
这是谎言。
林墨不知道苏晚有没有原谅沈夜。
窗户里的画面没有显示那句话。
但他需要一个谎言，一个善意的、温暖的、像阳光一样的谎言。
因为真相太冷了，冷到会冻死一个已经湿透了的人。
沈夜睁开眼睛。
他的眼睛里有一种林墨从未见过的东西——不是释然，不是解脱，而是一种很深、很沉、像海底一样的平静。
“谢谢你。”
他说。
这一次，这两个字比任何一次都轻，轻得像一根羽毛落在水面上。
但林墨听到了。
他听到了羽毛落水的声音，听到了涟漪扩散的声音，听到了沈夜的心跳——不再恐惧的心跳。
他转身，朝B区的出口走去。
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