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林墨抬起头，看到了天空——不是灰色的、没有云、没有鸟的那种天空，而是一片真正的、湛蓝的、有白云在缓慢飘移的天空。
阳光从云层的缝隙里漏下来，像一把把金色的剑，插在远处的山峦上。
他们走出了地下。
林墨站在甬道的出口，看着眼前的景象。
这里不是C区那种废弃的建筑群，不是A区那种迷宫般的图书馆，不是B区那种微缩的城市。
这里是一个山谷。
一个被群山环抱的、安静的、与世隔绝的山谷。
远处有瀑布从悬崖上垂落，水声很远，像风穿过松林。
近处有一条小溪，溪水很清，能看到水底的鹅卵石，石头上长着翠绿的水草，水草在水流中轻轻摇曳，像在跳舞。
山谷的正中央，立着一座建筑。
不是废弃的，不是破败的，不是任何他见过的笼中造物。
而是一座完整的、精致的、每一处细节都在诉说着某种古老美学的园林。
白墙黑瓦，飞檐翘角，月亮门洞，漏窗花墙。
墙根下种着一丛丛的兰花，不是盆栽，是野生种，从石缝里长出来，叶片修长如剑，花瓣薄如蝉翼，颜色从淡紫到月白渐变，每一朵都像一只将要起飞的蝴蝶。
园林的门开着。
门楣上挂着一块匾额，上面写着两个字：
兰舍。
院子里传来琴声。
不是录音，不是投影，而是真实的、正在发生的、有质感的琴声。
古琴。
声音很低，很沉，像一个人在深夜里的叹息。
每一个音符都拖得很长，长到你以为它要消失了，它又在余音里转了一个弯，缓缓地、像水一样流进另一个音符。
林墨走进院子。
院子不大，铺着青石板，石板缝里有细碎的青苔。
角落里种着一丛翠竹，竹叶在风中沙沙作响，和琴声混在一起，分不清哪个是自然的、哪个是人为的。
院子中央有一张石桌，石桌上放着一把古琴，古琴后面坐着一个人。
兰。
她穿着一件月白色的长衫，长发用一根竹簪随意挽起，几缕碎发垂在耳侧，被风吹得微微飘动。
她的脸很干净——不是梅那种瓷白的干净，也不是菊那种脂粉修饰的干净，而是一种天然的、未经雕琢的、像一块被溪水冲刷了千万年的玉石一样的干净。
她的眉毛很淡，眼睛很长，眼尾微微上挑，像兰花的花瓣。
她的嘴唇没有涂任何颜色，是淡淡的肉粉色，抿着，没有笑，也没有不笑。
她在抚琴。
手指在琴弦上滑动，动作很慢，很轻，像在抚摸一匹丝绸。
琴声从她的指尖流出来，流到院子里，流到山谷里，流到每一个站在她面前的人的耳朵里，然后停在那里，不走了，像一只找到了栖息地的鸟。
她弹完了最后一个音。
手指停在琴弦上，余音在空气中回荡了很长时间，才慢慢地、不情愿地散去。
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