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饭菜很丰盛。
红烧肉是深红色的，皮糯肉烂，筷子一碰就散开，露出里面一层一层的纹理，像树的年轮。
清蒸鱼躺在盘子里，鱼眼凸出，鱼鳍翘起，像还在游。
蒜蓉青菜是翠绿色的，蒜末切得极细，金黄色的，撒在青菜上，像秋天的落叶。
番茄蛋汤是橙红色的，蛋花在汤里飘着，一朵一朵的，像天上的云。
八个人坐在圆桌旁，没有人说话。
他们只是吃着。
筷子碰碗碟的声音，咀嚼的声音，吞咽的声音，在空旷的大堂里回荡，像某种古老的仪式。
姜禾吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在确认食物的味道。
顾深吃得很快，像是在赶时间——但他不知道自己在赶什么时间。
周大勇把烟掐灭了，塞进口袋里，端起碗，扒了一口饭，米饭是白色的，粒粒分明，在灯光下泛着微微的光泽。
陆一鸣吃了两口就放下了筷子，不是不饿，是太累了，累到连嚼东西的力气都没有了。
沈听溪夹了一块红烧肉，放在嘴里，嚼了两下，停住了，眼眶红了，但她没有哭，咽下去，又夹了一块。
赵铁吃了三碗饭，没有吃菜，只是白饭，一口一口地扒，像在完成一项任务。
文清喝了一碗汤，汤很烫，他吹了很久，吹到汤的表面起了一层薄薄的膜，他才慢慢地、一口一口地喝下去。
林墨没有吃。
他坐在椅子上，看着桌上的菜，看着碗里的饭，看着碟子里的姜丝。
他的胃在收缩，但他的喉咙像被什么东西堵住了。
不是不饿，是吃不下。
这栋房子让他吃不下。
这些菜让他吃不下。
这个老板娘让他吃不下。
老板娘在柜台后面，给那十个旅人添菜。
一盘红烧肉，一条清蒸鱼，一碟蒜蓉青菜，一碗番茄蛋汤。
和他们的菜一模一样。
旅人们在吃，在笑，在说话。
有人讲了一个笑话，其他人笑了，笑声很大，在大堂里回荡，像一群在树林里叫唤的鸟。
林墨看着他们，试图从他们的表情、动作、对话中找到破绽——太流畅了。
那个讲笑话的人，讲完之后自己先笑了，笑的时候眼睛眯起来，露出两颗虎牙。
听笑话的人，笑的时候肩膀在抖，有人拍桌子，有人捂肚子，有人把嘴里的汤喷了出来。
一个NPC不会喷汤。
一个NPC不会在喷汤之后不好意思地擦嘴，擦完之后发现袖子上沾了油，皱了皱眉，用纸巾蘸了水，一点一点地擦。
他们是人。
林墨把这个结论放在脑子里，翻来覆去地看了几遍，没有找到破绽。
但他还是不信。
不是因为他们太像人了，而是因为他们太像“正常”
的人了。
在这片雾里，在这栋突然出现的房子里，在这个一直笑的老板娘面前，他们太正常了。
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