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门闩是铁的，很沉，他插上之后又检查了一遍，确认插紧了。
房间不大，一张床，一张桌子，一把椅子，一个衣柜。
床是木头的，上面铺着白色的床单，被子叠得整整齐齐，像一块豆腐。
桌子上放着一盏烛台，蜡烛是白色的，火焰在跳动着，把影子投在墙上，像一个人在跳舞。
窗户是关着的，窗帘是拉上的，窗帘的布料很厚，看不到外面。
空气中有一种气味——不是桂花，不是蜂蜜，而是一种更浓的、更甜的、像糖浆一样的气味。
它从窗帘的缝隙里渗进来，从门缝里渗进来，从墙壁里渗进来。
无处不在。
林墨没有上床。
他坐在椅子上，面对着门，面对着那盏跳动的烛火。
他没有关灯。
他需要光。
在这栋房子里，黑暗比光明更危险。
他把手放在口袋里，触碰到龙舌兰。
花瓣是温热的，像一个人的体温。
他握着它，像握着一个人的手。
不知道过了多久。
也许一个小时，也许两个小时。
烛火在跳动着，影子在墙上跳舞。
空气里的甜味越来越浓，浓到像在喝糖水，浓到嗓子发黏，浓到呼吸都变得沉重。
然后他听到了歌声。
不是从隔壁传来的，不是从楼上传来的，而是从楼下传来的。
从那个大堂里，从那个柜台后面，从那个一直笑的老板娘嘴里。
声音很轻，很远，像从水底传来的。
调子很慢，很缓，像一个人在走路，走很长的路，走了很久，不知道还要走多久。
他听不清歌词，但旋律在空气中飘荡，像一条看不见的蛇，从门缝里钻进来，从耳朵里钻进去，缠在他的脑子里。
他站起来，走到窗边。
拉开窗帘——窗户是开着的。
他记得自己关上了窗户。
他记得自己检查过。
但现在窗户是开着的。
窗帘在风中飘动，像一只巨大的手在招手。
他把头探出窗外——后院很大，铺着青石板，石板的缝隙里长着野草。
院子的中央，有一朵花。
很大。
比他见过的任何花都大。
花朵比人的身体还大，花瓣是淡黄色的，边缘是白色的，像被月光洗过。
花瓣在慢慢地张开，一片，两片，三片……像一个人在伸懒腰，像一只蝴蝶在破茧，像一扇门在被推开。
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