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身后，晚香的声音传来，很轻，很远，像风吹过枯枝。
“不客气。
林墨。
下次见。”
下次见。
林墨推开门，走进雾里。
雾很冷，很湿，像无数只手在抚摸他的脸。
他没有擦手上的血。
血已经干了，变成暗红色的，像一幅褪色的地图。
他握着口袋里的龙舌兰。
花瓣是温热的，像一个人的体温。
他握着它，像握着一个人的手。
身后，晚香驿站的灯一盏一盏地熄灭了。
最后一盏灯灭的时候，他听到了歌声。
不是之前那种轻的、柔的、像摇篮曲一样的歌，而是一种更低的、更沉的、像一个人在深井里唱歌的声音。
歌词听不清，旋律听不清，只有一个声音。
一个女人的声音。
在唱一首她唱了无数遍的、没有人听过的、只唱给自己听的歌。
林墨没有回头。
他走在雾里，走在十七个人前面。
雾很浓，看不到前面，看不到后面，看不到左面和右面。
但他知道方向。
因为他的手在疼。
龙舌兰的刺扎在他的掌心里，疼，很疼。
疼告诉他——往前走。
别停。
他往前走。
雾在身后合拢。
晚香驿站消失了。
像从未存在过一样。
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