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床头柜上放着一本书，书签夹在三分之一处，她习惯看到那里就停下来，第二天继续看。
窗台上有一盆绿植，已经枯了，干瘪的茎秆垂在花盆外面，像一个吊死的人。
空气中有一种气味——不是夜来香的甜，而是灰尘、旧书、和一个人离开后留下的空。
他站在床边，看着那个枕头上的凹痕。
他伸出手，手指触碰到枕头的布料——是棉的，很软，很凉。
他按了一下，凹痕陷下去，然后慢慢弹回来，恢复了原来的形状。
但人的痕迹不会弹回来。
凹痕会消失，气味会散尽，记忆会模糊。
最后什么都没有。
“你回来了。”
他转过身。
她站在门口。
穿着白大褂，手里拿着那本空白的书，头发披在肩上，眼睛很亮，笑容很淡。
和镜中城里一模一样。
和画廊里一模一样。
和每一个他渴望她回来的梦里一模一样。
“我知道你会回来。”
她说。
她走进来，走到他面前，伸出手，手指触碰他的脸。
她的手指是暖的，真的暖，不是幻觉的暖，是真实的、有温度的、有脉搏跳动的暖。
“所以我一直在等。”
林墨看着她的眼睛。
那双眼睛里有光，有笑，有他。
只有他。
他张开口，想说什么。
他的喉咙像被什么东西堵住了。
不是哽咽，不是悲伤，而是一种更复杂的、更难形容的东西——像一个人在沙漠里走了很久，终于看到了水，但他不敢喝，因为他知道那是海市蜃楼。
喝了会更渴。
不喝，更渴。
他闭上眼睛。
龙舌兰在口袋里，花瓣是冷的。
不是之前那种温热的、像一个人的体温一样的冷，而是冰冷的、像冬天里的铁一样的冷。
它没有扎他。
它在等。
等他做出选择。
他睁开眼睛。
她还在。
她的笑容没有变，眼睛没有变，手指还在他的脸上。
“你不是她。”
他说。
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