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“她说她一个人，害怕……我要去陪她……”
林墨握住他的肩膀。
“那不是你老婆。
那是夜来香。
你老婆不在这里。”
陈默笑了。
那笑容很难看，像一朵被揉碎的花。
“我知道。
但我还是想去。
你懂吗？我知道那是假的，但我还是想去。
因为假的也比没有好。”
他从口袋里掏出一样东西。
不是笔，不是纸条，而是一片碎玻璃。
不知道从哪里来的，也许是摔碎的茶杯，也许是打破的镜子。
碎片很尖，在灯光下闪着冷光。
林墨看到了。
他伸出手去抢。
但陈默的动作比他快。
碎玻璃划过喉咙，血溅出来，溅在林墨的手上，温热的，像一个人最后的体温。
陈默的眼睛还睁着，瞳孔还是放大的，但里面有什么东西在熄灭——不是光，是更本质的、更基础的、让人之所以是人的东西。
他在熄灭。
夜来香的花瓣猛地张开，又合拢。
它吸到了养料。
新鲜的、温热的、带着恐惧和绝望的养料。
香气更浓了。
林墨跪在地上，手上全是血。
不是他的血。
是陈默的。
他不认识陈默。
一个小时前，他们刚交换了名字。
他不知道陈默是做什么的，不知道他住在哪里，不知道他老婆叫什么。
他只知道他叫陈默。
沉默的默。
一个人用这个名字活了三十多年，然后在一个叫晚香驿站的地方，用一片碎玻璃，结束了自己的名字。
林墨的手在发抖。
不是恐惧，不是愤怒，而是一种更陌生的、更让他不安的感觉——他的胸口有什么东西在裂开。
不是心碎，心碎他经历过。
是另一种裂开，更缓慢的，更深层的，像冰面下的河在解冻，你看不到裂缝，但你知道水在流，知道冰在变薄，知道总有一天你会掉下去。
他站起来。
他的手上还有血，他没有擦。
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