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秋燕被安排坐在最边上，负责倒酒。
“妹妹，会唱《舞女》吗？”
一个戴眼镜的男人问，笑容里有试探。
秋燕摇头：“不会。”
“那你会什么？”
“会背诗。”
《长恨歌》三个字到嘴边，又被她咽回去。
阿丽说，那种事只能做一次。
眼镜男笑了，递过来一杯酒：“那你喝酒。
一杯一百，敢不敢？”
琥珀色的液体在杯里晃动。
秋燕想起昨晚那瓶酒，想起王老板狰狞的脸，想起胃里火烧的灼痛。
但她也想起价签上的380，想起小红说的“本钱”
，想起父亲枯瘦的手在病床上抓握，像要抓住什么虚无的东西。
她接过酒杯。
“等等。”
眼镜男按住杯口，笑容加深，“得有个说法。
这样，你喝一杯，说一句祝酒词。
说得好，一百。
说得不好，罚三杯。”
另外两个男人起哄。
秋燕握着酒杯，手心出汗。
祝酒词？她只会村里红白事上那套“身体健康”
“万事如意”
。
她看向酒杯。
灯光在酒液里碎裂成无数光点。
她忽然想起林见深画筒里那张图纸，那些干净利落的线条，那个签名，那行小字。
“第一杯，”
她举起酒杯，声音不大，但清晰，“敬……凝固的音乐。”
三个男人愣住。
“什么音乐？”
“建筑。”
秋燕说，目光穿过他们，看向虚空中的某个点，“敬那些还没建起来的楼，敬画图纸的人，敬……敢做梦的人。”
她仰头，一饮而尽。
酒很苦，很辣，从喉咙一路烧到胃里。
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