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腊月廿五凌晨，雪粒敲窗。
秋燕在折叠床上蜷成团，数着胃里残存的灼痛感——三杯白酒，像三枚烧红的硬币烙在腹腔里。
她摸出小本子，借着楼道渗进的光写：
2003年腊月廿五
累计：800元
目标：50000元
进度：1.6%
数字在昏黄光线下显得单薄。
昨夜那三百块祝酒词换来的钱，此刻正缝在她内衣暗袋里，纸币边缘硌着皮肤，像一道新鲜的疤。
隔壁床的小红在梦里抽噎，像被捂住嘴的猫。
秋燕侧耳听，听见她含混地喊“妈”
。
这个二十二岁的姑娘，枕头下压着父亲的肝癌病历，和一张五万块的欠条。
雪下大了。
秋燕起身走到阳台，推开窗。
寒气涌进来，裹挟着远方钟楼隐约的钟声——凌晨四点，这座城市还未醒来，或说从未睡去。
她摊开手掌，接住几片雪花，看着它们在手心融成水，凉得刺骨。
忽然想起林见深画筒上那行字：“建筑是凝固的音乐”
。
那雪呢？雪是融化的时间，落在长安城每一寸见不得光的褶皱里。
下午两点，201包厢。
阿丽没开音乐，而是拎进一箱酒。
“今天学标价。”
她把啤酒、白酒、红酒、洋酒一字排开，像陈列刑具，“每种酒，对应不同客人，不同价码。”
她开了一瓶啤酒：“这种，五块一瓶，陪学生、刚上班的。
要装清纯，聊校园，聊梦想。”
接着是白酒：“三十一杯，陪小老板、包工头。
要奉承，夸他们本事大，讲义气。”
红酒在灯下泛着暗红的光：“八十到一百一杯，陪有文化的。
要能谈诗，谈画，谈你根本不懂的东西。”
最后是琥珀色的洋酒。
阿丽没碰瓶身：“这个，别沾。
沾了，就回不了头。”
秋燕盯着那瓶洋酒。
液体在玻璃瓶里微微晃动，像困住的魂。
“你试。”
阿丽推过来一杯白酒。
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