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摇篮底下刻了一个字。
歪歪扭扭的，秀兰不认得。
“这是什么字？”
秀兰问。
德厚看了一眼，想了很久。
“……花。”
秀兰又看了一遍。
那个字歪歪扭扭的，不像花，像一棵长歪了的树。
但德厚说是花，那就是花。
秀兰把小花放回摇篮里，蹲在摇篮边，看着小花。
小花闭着眼睛，睡得很香。
摇篮轻轻地晃了一下，不是风吹的，是德厚的手在晃。
秀兰抬起头，看着德厚。
德厚低着头，看着小花。
他的嘴角在动，一下，一下，像蝴蝶扇翅膀。
秀兰把手伸进枕头底下，摸到铜镜。
铜镜凉凉的，沉沉的。
她把铜镜拿出来，放在摇篮边上。
铜镜背面那朵并蒂莲，两朵花连在一起，分不开。
摇篮边上刻着一竿一竿的竹子，细细的，直直的。
竹子和并蒂莲，一个在摇篮上，一个在铜镜上。
一个是德厚刻的，一个是奶奶留下的。
两种花，两个人，在秀兰身边，在小花身边。
秀兰把铜镜贴在脸上。
凉凉的。
“奶奶。”
她在心里说，“德厚给小花做了个摇篮。”
铜镜不回答。
“奶奶，德厚的手，什么都会做。”
她看着德厚的手。
那双手，糙的，裂的，茧子摞茧子。
那双手编过几千个篮子，刻过一个摇篮，端过一碗鸡蛋羹，摸过小花的脸。
那双手不会说话，但它们什么都会。
德厚把手缩回去，插进口袋里。
他的耳朵红了。
秀兰笑了。
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