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“阿煜!”
唐清低声喝止了弟弟,但那股沉重的、令人窒息的绝望,已经弥漫在三人之间的黑暗里,挥之不去。
过了许久,唐清的声音再次响起,很轻,仿佛在自言自语,又仿佛在问一个答案早已明了的问题:“陈灿哥,你怕死吗?”
怕死吗?陈灿在黑暗中睁开了眼,望着头顶被烟火熏得黝黑、什么也看不清的房梁。
他想起第一次上城时腿软的恐惧,想起第一次杀人时那炸开的火光和焦糊的气味,想起砲石呼啸而来时心脏几乎停跳的瞬间。
怕,当然是怕的。
怕被箭射穿,怕被砲石砸碎,怕在攀城搏杀中被陌生的弯刀砍倒,也怕像那个老妇人一样,为了一口吃的,死在冰冷的土地上。
“怕。”
他听见自己说,声音平静得有些陌生,“但好像……又没那么怕了。”
“为什么?”
唐煜忍不住问。
为什么?陈灿自己也有些茫然。
是因为习惯了?还是因为麻木了?或许,是因为在这日复一日的煎熬和死亡边缘的行走中,他渐渐看清了一些东西。
他想起张屠户即使饿得两眼发绿,仍会瞪着眼骂“鞑子狗”
;想起炊饼冯熬着那猪狗不食的“羹”
,眼底深处那点属于手艺人的不甘;想起周夫子抬着房梁时挺直的脊背;想起老吴沉默地削制着竹枪,一刀一刀,沉稳有力;想起胡应炎站在城楼,任凭箭石从身边掠过,身形如山。
也想起阿香看着他时,那双努力想笑、却盛满担忧的眼睛。
“大概是因为,”
陈灿慢慢地、一字一句地斟酌着,“光自己怕死,好像没啥用。
你看赵铁匠怕不怕?张屠户怕不怕?可他们该打铁打铁,该骂街骂街。
胡判官肯定也怕,但他站在最前头。
咱们甜酒巷的人,怕归怕,可明天箭来了,石头来了,鞑子爬上来了,该顶上去,还得顶上去。”
他顿了顿,似乎想抓住心里那点模糊的感觉,“怕,但不跑,不退,大概……就不一样了。”
黑暗里,只有三人细微的呼吸声。
唐煜似乎安静了下来。
唐清则轻轻“嗯”
了一声,那一声里,包含了太多复杂的情绪。
“我爹常说,”
唐清的声音再次响起,比刚才更低沉,也似乎更坚定了一些,“唐家的人,可以饿死,可以战死,但不能跪着死,不能当软骨头。
我爹……他就是站着死的。”
最后几个字,他说得很轻,却像锤子一样砸在陈灿心上。
他想起了唐善人,想起了那碗苦药和那只温暖的手。
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