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“呵……呵呵……入药？提纯？”
他摇着头，声音低得几乎听不见，“你看这里，还有什么‘药’可入？金银花、蒲公英、地榆……早几个月就刮地三尺，找不到了。
麻沸散？梦里才有。
现在用的，是锅底灰、香炉灰、捣烂的墙头草，还有……”
他指了指碗里那团糊状物，眼神空洞：“这是最后一点三七粉，混了磨细的百年老屋梁上刮下来的陈年尘土，说是能止血……有没有用，看天意吧。”
他重新低下头，继续涂抹，仿佛用尽了力气才说完刚才那段话：“硝石……性大寒，攻坚，破积。
以前治某些急症、实热，或外用蚀疮，偶会用及。
但提纯……”
他摇了摇头，“那是你们烟火匠的事。
我只会用现成的。
况且，如今这光景，提纯了作甚？让你做出更响的炮仗，把更多的人，变成我眼前这样？”
他的话里没有指责，只有一种深不见底的疲惫和悲凉，像冰水一样淋在陈灿心头。
陈灿攥紧了手里的硝石包，喉咙发干，说不出话。
柳大夫不再理他，全副心神都放在那个伤员身上。
药敷好了，他用最后一点相对干净的布条，勉强包扎了一下。
但那伤员的抽搐并未停止，气息也越来越微弱。
柳大夫伸出手指，搭在伤员颈侧，凝神感受了片刻，然后，那只枯瘦的、沾满血污的手，就那样悬停在半空，久久没有收回。
油灯的光在他脸上明明灭灭。
陈灿看见，有两行浑浊的泪水，无声地从柳大夫深陷的眼窝里滑落，冲开脸上的污迹，留下两道清晰的湿痕。
但他没有发出任何声音，只是就那样僵坐着，看着伤员的生命在自己指尖一点点流逝。
周围痛苦的声浪似乎在这一刻被隔绝了。
陈灿站在原地，动弹不得。
他见过战场上的瞬间死亡，惨烈而直接。
但此刻这种缓慢的、无声的、在绝望的救治中眼睁睁看着生命消逝的过程，却蕴含着另一种更深刻的残酷。
它摧毁的不仅是生命，更是“挽救”
这个行为本身的意义。
不知过了多久，柳大夫的手缓缓垂下。
他俯身，用颤抖的手，将那块盖在伤员腹部的、已被血浸透的脏布，往上拉了拉，盖住了那张因痛苦而扭曲的年轻脸庞。
然后，他撑着膝盖，极其缓慢、吃力地站了起来，身形佝偻，仿佛背着一座无形的大山。
他转向陈灿，目光似乎穿透了他，望向某个虚空之处，声音飘忽得像一缕烟：“你摆弄那些硫磺硝石，是为了杀人，或阻人杀人。
我摆弄这些草根灰土，是为了活人。
可你看看，陈灿，你看看吧……这满殿的人，我能活几个？我今天救下一个，明天，或许后日，他又被抬上来，伤口更烂，气息更弱……或者，直接就进了那边的席子堆。”
他抬起手，指了指墙角那堆草席覆盖的隆起，手指抖得厉害：“这城……就像个漏了的破锅，我们拼命想舀水进去，可水……早就从四面八方流干了。
药没了，粮没了，力气没了，连希望……”
他顿住，惨然一笑，“连那点骗自己活下去的想头，都快磨没了。”
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