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敲击的动作猛地顿住。
沈知微将手紧紧攥成拳头，压回腿上：“在算一道路程题。”
林晚没有戳穿这拙劣的谎言。
她只是伸出手，掌心覆在沈知微那个紧绷的拳头上。
没有任何多余的动作，只是用体温缓慢地熨帖着那层僵硬的布料，直到那只拳头一点点松懈下来。
巷子深处，一扇掉了漆的蓝色铁门前，褪色的“岁岁平安”
在风中微微卷边。
林晚刚推开门，里头立刻传来一阵急促的脚步声和炒菜的滋啦声。
一个系着围裙的中年女人擦着手迎了出来。
没有客套的寒暄，没有审视的打量，那张沾着点油烟气的脸上，绽开了一个极具感染力的、把眼角细纹都笑出来的弧度。
“哎哟，可算来了！”
林母一把攥住了沈知微的手。
粗糙、温热，指节处有着常年劳作留下的茧子。
这股真实的、属于市井生活的温度，顺着手背一路烫到了沈知微的血液里。
“知微是吧？晚晚这丫头天天念叨你。
快进来快进来，外面风大！”
沈知微僵在原地。
那种在实验室里所向披靡的大脑，在此刻彻底卡了壳。
她只能任由这股不容拒绝的热情，将自己拽进那个弥漫着红烧肉香气的屋子。
客厅的旧沙发上，林父背对着她们，目光死死盯着电视屏幕里的新闻重播。
“爸，沈知微。”
林晚拔高了音量。
“嗯。”
一个沉闷的单音节从沙发里飘出来。
那宽厚却微微佝偻的背影连动都没动一下。
沈知微紧绷的肩膀反而因为这个“嗯”
字松弛了半分。
这种把抗拒和无措藏在背影里的笨拙，像极了她那个只会站在书房窗前喝水的父亲。
林母像个不知疲倦的陀螺，在厨房和餐厅间来回穿梭。
锅碗瓢盆的碰撞声、抽油烟机的轰鸣声，将这个不大的房子填得满满当当。
在沈知微的记忆里，厨房永远是静音的，母亲像个幽灵一样完成三餐。
她从未想过，做饭原来可以是一场如此鲜活的交响乐。
饭桌上。
沈知微面前的骨碟已经堆成了一座摇摇欲坠的小山。
“这个鱼新鲜，多吃点。”
“尝尝阿姨炒的鸡蛋。”
林母的筷子像长了眼睛，几乎没给沈知微留下咀嚼的空隙。
沈知微只能将头埋得很低，机械地将那些软烂的红烧肉、翠绿的青菜塞进嘴里。
没有人要求她说话，也没有人介意她的沉默。
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