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沈知微的声音嘶哑，每一个字都像是从干涸的河床底下艰难打捞上来的。
林晚的视线落到了那张凌乱的桌面上。
沈知微的笔记本翻到了崭新的一页。
没有公式，没有算法，没有那些足以改写数字生命的宏大命题。
在那张素白的纸中央，只孤零零地写着一行字，笔迹潦草且急促，墨痕透过了纸背。
[我没有想过你。
但我在想了。
]
那是沈知微对自己的一种近乎偏执的提醒。
她把这句话从屏幕里搬到了纸上，又从纸上刻进了她那台只有逻辑的处理器里。
“你把它抄下来了。”
林晚走近了几步。
她能感觉到沈知微身上那种熬夜后的微热，混合着一点凉意。
“我怕逻辑会把它当成‘系统误差’过滤掉。”
沈知微抬起头，视线在那行字和林晚的眼睛之间艰难地游移，“在我的世界里，任何不产生直接结果的念头都是需要被剔除的冗余。
但这句话……它推不掉。”
她停顿了一下，瞳孔里映着林晚微红的眼眶，那是某种连沈知微都能读懂的痛。
“我想了一夜。”
沈知微的声音更低了，带着一种近乎摊牌的赤裸，“我试图把你放进我的等式里。
我设想过如果你不在了，这个房间的含氧量、这里的咖啡温度、还有这些公式被推导出来的意义。
结果是——报错。”
“报错？”
“运算无法进行。”
沈知微的手指在纸页上重重一按，指节泛白，“因为你不是一个变量。
林晚，你是我的环境。
一旦环境被撤掉，所有的模型都会坍缩。
我以前……从来没有意识到这一点。”
那是沈知微能说出的、最极致的告白。
她不懂什么是爱，但她懂什么是“不可或缺的底层架构”
。
林晚再也撑不住那种克制的姿态。
她伸手，指尖轻轻覆盖在沈知微握笔的那只手上。
沈知微的手很凉，凉得像一块在深秋湖水里浸过的玉。
但在林晚触碰到的那一秒，那块玉轻颤了一下，随即以一种卑微且紧绷的姿态，慢慢反扣住了林晚的掌心。
那种触感是粗糙的，因为常年写字留下的茧子在林晚手心轻轻剐蹭，带起一阵细密的、如同电流般的战栗。
“你昨晚说，你要拿自己做实验。”
林晚盯着她们交握的手，呼吸在沈知微的指缝间缠绕。
沈知微沉默了很久。
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