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塞缪尔从瓦勒托瓦临时住所出来的时候，天已经快黑了。
他没有上马车，而是让阿尔贝先回去，自己一个人在街上走。
冬夜的寒风像刀子一样割在脸上，但他没有感觉。
他的脑子里全是伊索尔德刚才说的话——“殿下，您爱我吗？不是喜欢，不是欣赏，不是‘觉得你不错’——是爱吗？”
他回答不出来。
因为他不知道。
他以为自己知道什么是爱——对艾利亚斯的那种感觉，应该就是爱吧？那种想靠近、想拥有、想独占的感觉，那种看不到就会心慌、看到了就会心跳加速的感觉，那种愿意为她付出一切、哪怕不要王位也可以的感觉——不是爱是什么？
但伊索尔德说那不是爱。
她说那是占有欲，是征服欲，是一个被宠坏了的孩子想要得不到的玩具时的不甘心。
她说得对吗？他不知道。
他只知道，他现在心里空落落的，像被人挖走了一块。
不是失去艾利亚斯的空——那种空他已经习惯了。
是另一种空，一种他从来没有体验过的、像是失去了什么他一直拥有却从未珍惜的东西的空。
伊索尔德。
她一直在他身边。
三年了。
她看着他笑，看着他怒，看着他被众人簇拥，看着他孤独。
她从来没有走上前，从来没有表白，从来没有要求任何东西。
她只是站在那里，远远地看着他，像一朵开在阴影里的花。
而他，从来没有看过那朵花。
现在他看到了。
但那朵花已经不属于他了。
它属于另一个人——那个他曾经以为属于自己的、现在却发现自己从未真正拥有过的人。
塞缪尔停下脚步，站在一座石桥的中央，看着桥下结了冰的河面。
月光照在冰面上，泛着银白色的光，像一面巨大的镜子。
他看着镜子里的自己——疲惫、狼狈、满身伤痕。
这个人是谁？不是那个骄傲的、耀眼的、众星捧月的王储，而是一个普通的、受伤的、孤独的人。
“殿下！
殿下！”
阿尔贝气喘吁吁地跑过来，“您怎么一个人走了？我找了您半天！”
“我想一个人走走。”
塞缪尔没有回头。
“殿下，天黑了，不安全——”
“有什么不安全的？”
塞缪尔笑了，笑得很轻，“刺客吗？让他们来吧。
反正我也不想活了。”
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