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没有人回答。
只有窗外的风声，呜呜呜的，像是谁在哭。
她把信折好，放回信封里，把素描本一本一本地放回纸箱里。
然后她抱着那个纸箱，走进卧室，放在床头柜旁边。
她躺在床上，侧过身，看着那个纸箱。
纸箱里装着洛念十一年的时间，十一年的喜欢，十一年的等待。
现在都在她身边了。
“洛念。”
她说。
“你的画我都看了。
每一张都看了。
你画得很好。
比我画得好。
你说你画的是最想留住的东西。
我也想留住你。
但我画得不好。
我画不出来。
怎么办？”
没有人回答。
只有窗外的风声。
她翻了个身，把脸埋在枕头里。
枕头上有洗衣粉的味道，不是洛念身上的栀子花香。
洛念身上的栀子花香，她已经闻不到了。
再也闻不到了。
她闭上眼睛。
黑暗里，她看到洛念的脸。
十七岁的洛念，脸上还有痘痘，眼睛很亮。
坐在画室里，铅笔在纸上沙沙响。
她扭头看她，问：“你画的是什么？”
洛念说：“没什么。”
她信了。
她什么都信了。
现在她知道了，那不是“没什么”
，那是“我喜欢你”
。
说了十一年，她一直没有听到。
“洛念。”
她在黑暗里说。
“对不起。
让你等了那么久。
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