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沈令仪教她调浆糊，用的是小麦淀粉，水浴加热，顺时针搅拌，直到出现“鱼眼泡”
。
“浆糊是修复师的命，”
沈令仪说，她的声音在早晨的厨房里显得格外清晰——窗外有鸟叫，是麻雀，叽叽喳喳的，但她的声音像一条线，把所有的杂音都穿了起来，“太稀了粘不住，太稠了伤纸。
温度高了糊化过度，凉了又结块。
要刚刚好，像……”
“像什么？”
沈令仪看着玻璃棒上挂着的半透明浆糊，它在灯光下呈现出一种温润的光泽，像琥珀，像蜂蜜，像某种被时间凝固的液体。
“像人与人之间的距离，”
她说，“太近了窒息，太远了疏离。
要刚刚好，才能既连着，又不互相磨损。”
苏见微接过玻璃棒，试着搅拌。
她的动作太急，浆糊里出现了气泡——一个个小小的、圆圆的泡泡，浮在浆糊的表面，像鱼的眼睛。
“慢，”
沈令仪的手覆上来，引导她的手腕，“感受阻力。
纸有脾气，浆糊也有。
你得顺着它，不能强迫。”
她的手很凉——早晨的厨房没有开暖气，她的手凉得像井水。
但掌心有薄薄的茧，是长期握镊子和毛笔磨出来的，粗糙的，有纹理的，像旧纸的触感。
苏见微感到自己的手腕在她的引导下变慢，变稳，变……顺从。
那顺从让她心跳加速——不是因为暧昧，是因为被控制的安全感。
像一个人终于不用自己做决定，只要跟着走就好。
“这样？”
她问，声音比自己想象的哑。
“这样。”
沈令仪收回手，像被烫到，“你自己试。
我去看那页《文选》的干燥程度。”
她走开了。
苏见微看着她的背影——烟灰色的羊绒衫，袖子挽到小臂，露出一截白得近乎透明的手腕。
那截手腕上有一条浅浅的青筋，在皮肤下面蜿蜒，像一条河流。
她想起刚才的触感，那种引导与被引导的关系，像某种古老的仪式——师傅带徒弟，母亲带女儿，或者更古老的，一个人把另一个人从黑暗中领出来。
她低头搅拌浆糊。
顺时针，感受阻力，直到出现完美的鱼眼泡。
那些泡泡在浆糊的表面浮起来，圆圆的，亮亮的，像一群刚刚睁开眼睛的鱼。
她把浆糊端给沈令仪。
沈令仪看了一眼，用手指蘸了一点，捻了捻。
“可以。”
她说。
只有两个字，但苏见微觉得这两个字比任何夸奖都重。
像一页残卷被修复师检查过后，说“可以了”
——可以上架了，可以见光了，可以继续存在了。
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