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沈令仪是在一个周三的早晨决定停药的。
但那个决定，在前一天晚上就已经种下了。
前一晚，她又失眠了。
不是那种辗转反侧的失眠，是那种“身体很累，但脑子不让你睡”
的失眠。
她躺在床上，盯着天花板。
月光从百叶窗的缝隙里漏进来，在天花板上画出一道一道的条纹。
她数那些条纹——一道，两道，三道，四道。
数到第十二道的时候，她又从头开始数。
药瓶放在床头柜上。
白色的塑料瓶，橙色的瓶盖，标签上印着药名和用量。
她每天早晚各吃一颗，已经吃了三个月。
三个月，一百八十颗。
她忽然想到，如果把这些药片排成一排，可以绕床头柜一圈。
她想起陈默说的话：“你的大脑生病了。
药是帮你治病的。”
但她的病好了吗？
她不知道。
她只知道她的身体越来越差——头晕、恶心、嗜睡、手抖。
她不知道是药在救她，还是在杀她。
她想起那些副作用：每天早上吃完药，她会在浴室里干呕十分钟。
她的手抖得越来越厉害，镊子尖对不准纤维，修复进度慢得像蜗牛爬。
她开始怀疑，这药到底是救她的，还是让她变成另一种形式的“残卷”
——被修复了，但再也回不到原来的样子。
她拿起药瓶，拧开瓶盖，倒出两颗药片。
白色的，圆形的，上面刻着字母。
她看着它们，忽然觉得它们在嘲笑她——你看你，要靠我们才能活着，你算什么东西。
她把药片放回瓶子里，拧紧瓶盖，把药瓶放回床头柜。
然后她又拿起来，塞进抽屉最深处。
抽屉里有那些便签——“你是皮纸”
“苍术的，给你”
“第一次被人缝扣子，收到”
“今天的感觉：说了。
很好”
。
她把药瓶塞在最底下，用那些便签盖住。
她不想再看到它。
那天晚上，她几乎没有睡。
她听着隔壁客房里的动静——苏见微的呼吸声，很轻，很浅。
她想象苏见微躺在行军床上的样子，头发散在枕头上，手指蜷在被子外面。
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