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他问，声音沙哑。
我合上册子，点点头。
他从怀中掏出一本焦黑的小本子，封皮几乎烧毁，只剩一角残留着模糊的印记??是一只哥布林的手掌印。
我的心猛地一沉。
“这是我父亲留下的。”
少年说，“他在北境失踪多年。
直到去年，猎人从雪坑里挖出了这个。
里面有一页反复写着同一句话：‘别信终笔之柱的光，真正的结尾藏在沉默里。
’”
空气骤然凝滞。
我接过那本子，翻开残页。
除了那句重复的文字，其余内容大多炭化不可辨识。
但在某一页的夹层中，我发现了一小片羽毛??灰绿色，带着金属般的光泽。
这是哥布林信使才会使用的传讯羽。
我的手指微微发抖。
这不是普通的遗物。
它是信号，是求救，也是警告。
“你父亲叫什么名字？”
我问。
“灰喙。”
他说，“他是第六任叙述者的副手，负责传递未完成的故事。
但他从未回来。”
灰喙……
记忆深处泛起涟漪。
我想起来了。
在那些未曾落笔的日子里，他曾夜行百里，只为将一段濒死老人口述的传说交到我手中。
那时我说：“等我写完再说。”
可后来，我没有再提起那段故事。
而他，就此消失。
我闭上眼，耳边仿佛响起当年风雪中的马蹄声，还有他最后一次回头望我时的眼神??不是怨恨，而是失望，一种深不见底的、关于信任崩塌的痛楚。
“你知道吗？”
我睁开眼，“你父亲送来的最后一个故事，我一直没写。”
少年怔住。
“它讲的是一个村庄，在一场瘟疫后全员失语。
他们用舞蹈代替语言，用火光记录历史。
最后一个人死去前，把整段记忆刻在一棵倒下的树干内侧。
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