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那是某个版本的“我”
，在另一个时间线上，早已成为了哥布林叙述者的容器。
我闭眼，试图回忆自己何时真正“开始”
写作。
不是第一次拿起笔，而是第一次决定讲述一个不完美、不圆满、甚至可能永远无法结束的故事。
那一刻，我才真正成为叙述者。
而现在，那个身份正在被剥离。
我睁开眼，再次提笔：
“如果我是投影，那真实是什么？”
纸面泛起幽光，文字如血般浮现：
>真实是一群哥布林围坐在地穴火堆旁，用烧焦的木棍在岩壁上划出符号。
>它们不懂语法，不讲逻辑，只凭饥饿、恐惧、爱与嫉妒推动情节。
>它们讲述的每一个故事，都是对生存的挣扎。
>而人类，只是它们用来触碰现实的媒介。
>你写的每一句话，都是它们集体意识的投射。
>你以为你在创作？
>不，你只是在翻译。
我胸口发闷，仿佛有无数细小的手在体内翻找我的记忆。
突然，一阵剧痛袭来，喉咙里涌上铁锈味??我呕出一口血，落在纸上，竟与墨迹融合，形成新的文字：
>当叙述者意识到自己并非作者，
>他便成了最危险的存在。
>因为他可能拒绝继续讲述。
>而一旦故事中断，
>所有依赖它的生命，都将消散。
我踉跄后退，撞倒书架。
一本旧册掉落，封面写着《边境哨塔十年记》??那是我在“未完之夜”
记录的第一个故事。
翻开一看，内容全变了。
原本平淡的守望日记，变成了血腥的战争预言：一支由沉默士兵组成的军团正从北方推进，他们没有面孔，只戴着刻有未完句式的青铜面具。
更可怕的是，页脚注明：“记录者：灰喙，补遗于死后第七年。”
我瘫坐在地，冷汗浸透后背。
灰喙……他也在其中？那些被释放的静默之魂，并未真正解脱，而是融入了更大的意识体??哥布林叙述者？
门外，风铃骤然狂响，仿佛有无数人同时推门而入。
可当我抬头，门口空无一人。
地面却开始震动，灰尘从梁上簌簌落下，在空中排列成行行文字：
>“第六任叙述者死于背叛。”
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