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“不。”
我喘息着说,“是我终于学会了倾听。”
就在这时,地板震动。
书舍四角的风铃同时断裂,坠地碎裂。
碎片并未静止,反而蠕动聚合,在中央拼出一只微型哥布林的轮廓??三指,独眼,嘴里叼着半截铅笔。
它歪头看了我们一眼,忽然咧嘴一笑,用爪子在地上划出几个字:
>“好玩。”
随后,它蹦跳着穿过墙壁,消失不见。
“第一个实体化叙事残魂。”
少年喃喃,“它们开始具象了。”
“那就让它们来。”
我说,重新提笔,“我们有的是纸。”
接下来的七夜,我们未曾合眼。
每一夜,书舍都会诞生新的异象:
第二夜,所有书籍的页码逆序排列,读者若从后往前翻,竟能读出未来三天的天气与心事。
第三夜,一面墙壁液化成流动的文字河,漂浮着无数未完成的句子,伸手打捞,便能听见陌生人在电话另一端哭泣。
第四夜,我的影子脱离身体,在墙上自行书写一部关于“没有叙述者的世界”
的悲剧,写至结尾时,整面墙崩塌,露出藏在夹层中的第七块石碑??上面赫然刻着我和少年的名字,并列而立,下方日期为空白。
第五夜,传来远方图书馆集体焚毁的消息,火焰中传出合唱,歌词正是我前一夜写下的段落。
第六夜,天空降下墨雨,每一滴落在地上都长出短句,野草般蔓延,居民踩踏其上,脚底传来灼痛与顿悟交织的感觉。
第七夜,寂静。
万籁俱寂,连风铃都哑了。
我们相对而坐,不敢说话,生怕惊扰这虚假的平静。
直到黎明前最黑暗的时刻,少年忽然开口:“你知道吗?我昨晚梦见父亲了。”
我看着他。
“他说,真正的依赖,不是哥布林需要人类来讲述,而是人类需要哥布林来记住。”
他轻声道,“我们忘了太多事。
战争抹去真相,时间腐蚀记忆,权力篡改历史。
可故事不会忘。
哪怕被烧、被禁、被遗忘千年,只要还有一个哥布林在岩壁上划下符号,那件事就依然活着。”
我闭上眼,看见远古洞穴中,一只瘦小的绿色手掌正用炭条画下猎人追鹿的场景。
三千年后,考古学家挖出岩画,赞叹其艺术价值,却无人听见画中鹿的哀鸣??唯有哥布林听得见。
“所以我们不是作者。”
我说,“我们是守墓人。”
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