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门开了。
没有神光万丈，没有仙乐齐鸣，更无传说中镇守灶神殿的古老守灶人遗骸。
只有那一缕饭香，如丝如缕，缠绕在鼻尖，温柔得近乎哀伤。
林轩与叶冰璃并肩而入，脚步落在门槛上的刹那，天地仿佛静了一瞬。
身后那扇贯通百代、镇压地心的巨门，悄然合拢，无声无息，像一扇被晚风轻轻掩上的柴扉。
眼前，是一间低矮的土屋。
泥墙斑驳，屋顶漏光，墙角一口铁锅架在将熄的灶上，灶膛里炭火微红，几乎只剩余烬。
一张歪腿木桌摆在屋中央，桌面上落着两碗热粥，白气袅袅升腾，旁边是一碟腌得发黑的咸菜。
一切平凡得令人窒息。
林轩瞳孔微缩，呼吸一滞。
这……不是幻境。
这分明是十年前那个雨夜，他蜷缩在破屋角落，发着高烧，母亲拖着病体为他熬的那一顿粥。
那时她咳得厉害，手抖得几乎端不住碗，却还是笑着说：“轩儿，饭要趁热吃。”
他记得那碗粥的温度，记得那咸菜的涩味，记得母亲倒下前最后的目光——温柔，又绝望。
“这……是我们第一次共食的那顿粥？”
他喃喃出声，声音干涩。
叶冰璃站在他身侧，眸光如冰，却罕见地没有向前探查，而是静静凝视着那两碗粥。
她指尖微动，一缕寒脉悄然延伸，化作细若游丝的冰线，轻轻触向其中一碗粥面。
嗤——
冰丝刚碰上粥气，竟瞬间化作灰烬，飘散如尘。
“吞噬生机？”
叶冰璃眉心一蹙，寒意自骨缝渗出，“这粥……在吃人。”
话音未落，土屋西壁忽如水波荡漾，光影浮动，一幅幅画面浮现而出——
母亲在昏黄油灯下咳嗽不止，仍坚持搅动锅里的米粒，最终一头栽倒在灶台边；
叶冰璃十二岁那年，独自在武道院后山雪地练剑，剑断人倒，无人问津，唯有寒风卷雪覆盖她的身体；
城南那位曾为他们送过热汤的老妇，临终前手中还握着一只空碗，眼神空洞，碗沿残留着半口冷饭；
还有更多——那些他们曾以为“守护过了”
的人，那些他们曾自认“尽力了”
的瞬间，此刻却如刀刻般重现，每一幕都带着无声的质问。
一个声音从锅底传来，低沉如叹息，仿佛来自岁月最深处：
“你们烧了别人的火，可自己的灶，冷过几次？”
林轩浑身一震。
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