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……
屋内。
沈砚背靠着冰冷的木门，缓缓滑坐在地上。
屋内光线昏暗，只有几缕阳光从窗户的破洞艰难地挤进来，在布满灰尘的地面上投下斑驳的光点。
粗重的喘息声在寂静的屋子里格外清晰。
刚才面对李伯时的激动和愤怒，如同潮水般退去，留下的是一种更深、更沉的无力感，几乎要将他淹没。
他抬手，指尖触碰到脸颊上那道细微的伤痕，己经结痂，带着一点轻微的刺痛。
就是这道伤。
还有那柄快得他根本看不清的飞剑。
那个黑衣男子冷漠的眼神，那句轻描淡写的“该死”
。
蝼蚁……
他第一次如此真切地体会到这个词的含义。
在绝对的力量面前，他的仇恨，他的愤怒，他八年来夜不能寐的痛苦，都显得那么可笑，那么微不足道。
别人只需要动动手指，就能轻易将他碾碎。
难道……这辈子，就只能这样了吗？像李伯说的那样，忍气吞声，苟且偷生，眼睁睁看着穿着同样灰袍的人来来去去，然后祈祷厄运不要再次降临？
一股巨大的疲惫感席卷而来，混合着不甘、愤怒和深深的绝望，几乎抽干了他所有的力气。
他就这样靠着门板坐了很久，首到窗棂上的光斑渐渐西斜。
最终，他挣扎着站起身，踉跄地走到那张唯一的、铺着干草和破旧薄褥的木板床边，重重地躺了下去。
身体接触到硬邦邦的床板，发出轻微的吱呀声。
他睁着眼睛，望着头顶布满蛛网和灰尘的房梁，脑子里乱糟糟的，一会儿是爹娘惨死的画面，一会儿是那少女清冷的面容，一会儿是那柄寒意刺骨的飞剑……
意识在极度的精神消耗和身体的疲惫中，渐渐模糊。
沉重的眼皮缓缓阖上，他坠入了一片混沌的黑暗，然后，光影流转，记忆深处那段被小心翼翼封存、却又无比清晰的时光，如同决堤的洪水，汹涌地漫了上来……
……
梦里的阳光，是金灿灿的，暖得让人想打瞌睡。
还是那个熟悉的小院，天空蓝得像母亲刚浆洗过的粗布，干净透亮。
院角那棵老桂树长得郁郁葱葱，枝叶间己经开始冒出细碎如米粒的淡黄色花苞，空气里弥漫着一股清甜的、若有若无的香气。
“阿砚，别跑那么快，小心摔着！”
母亲温柔带笑的声音从身后传来。
沈砚（梦里他似乎还是个更小的孩子）正举着一个父亲新给他编的草蚂蚱，在院子里欢快地跑来跑去，小脚丫踩在松软的泥地上，留下一个个浅浅的印子。
母亲坐在堂屋门口的那个小石凳上，身前放着一个针线笸箩，里面是各色的丝线和一块素白的绢布。
她低着头，神情专注，纤长的手指捏着一根细小的绣花针，正灵活地在绢布上下翻飞。
阳光落在她乌黑的发髻上，映出一圈柔和的光晕，几缕碎发垂在颊边，随着她的动作轻轻晃动。
“娘，你在绣什么呀？”
小沈砚跑了过来，好奇地扒着母亲的膝盖，踮起脚尖往笸箩里看。
“给你绣个平安符呀。”
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