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Lavelle喊着，跑到Bianchi面前，气喘吁吁却骄傲地举起奖杯，“看！
我是冠军！”
Bianchi正靠在一辆运输车的阴影里。
他闻声转过头，目光落在Lavelle和那个小小的奖杯上。
他脸上扬起一个Lavelle无比熟悉的、堪称柔和的笑容，足够礼貌，也足够保持距离。
“恭喜你，Lavelle。”
他的声音温和，却像隔着一层薄膜，“干得漂亮。”
然而，这句话的尾音还未落下，Bianchi的注意力就已经像被磁石吸引一样，轻巧地从Lavelle身上滑走了。
他的视线越过Lavelle的肩膀，投向了不远处。
Lavelle不用回头就知道他在看谁。
CharlesLeclerc。
那个摩纳哥小子，刚刚在同一场比赛里因为一次愚蠢的碰撞退赛了，此刻正闷闷不乐地站在他自己的卡丁车旁边，耷拉着肩膀，他那同样来看比赛的哥哥正拍着他的背安慰他。
“真是脆弱的小孩。”
Lavelle内心不屑地翻了个白眼。
在他看来，失败只需要更快地甩在身后，而不是摆在脸上供人围观。
一种强烈的不甘和被忽视的恼怒攫住了Lavelle。
他猛地伸出手，一把拽住了Bianchi的手臂——那手臂结实，覆盖着薄薄的衣服面料，属于一个真正的F1车手。
Bianchi似乎微微一惊，视线终于被迫拉回到眼前这个执拗的男孩脸上。
“既然我得了冠军，”
Lavelle仰着脸，语气里带着他那个年纪特有的、不容拒绝的直白，甚至可以说是蛮横，“你是不是该给我点奖励？”
Bianchi看着他，那双总是显得若有所思的眼睛里掠过一丝极其复杂的情绪。
有无奈，有淡淡的困扰，或许还有一丝几乎无法察觉的……怜悯？
他确实知道Lavelle。
远比Lavelle以为的要多。
LavelleValentino。
意大利和法国双国籍。
但他那来自意大利古老黑手党家族（当然，现在早已“洗白”
成庞大的商业帝国）的父亲，才是这个姓氏背后真正的重量。
几周前，Bianchi接到一个来自意大利的、措辞极其礼貌但每一个字都透着不容置疑的电话。
对方代表Valentino先生询问，Bianchi是否愿意“正式地”
指导Lavelle，成为他赛车道路上的“教父”
（Godfather），这个词语的选择让Bianchi感到一种微妙的不适。
提供的报酬是天文数字，附带的人脉资源足以让任何职业车手心动。
但Bianchi几乎毫不犹豫地拒绝了。
他不喜欢这种方式。
那种意大利式的、强硬的、充满计算和掌控的做派。
他也不喜欢Lavelle身上过早显露的、过度膨胀的自信和毫不掩饰的、几乎要灼伤人的野心。
那野心缺乏对这项运动的敬畏，更像是一种与生俱来的、认为所有东西都该为自己让路的特权感。
他更喜欢Charles。
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