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简单到实在没什么值得拿出来说的‘有趣’故事。”
他刻意强调了“联系很少”
和“简单”
，每一个音节都像一颗小冰珠，砸在现场热烈的气氛上。
说完，他把话筒随手塞回给完全僵住的主持人，仿佛扔开一件无关紧要的垃圾。
镜头猛地转向Charles。
他脸上的那丝暖意彻底冻结了，然后像脆弱的瓷器一样碎裂开来。
尴尬、难以置信、还有一种被当众轻蔑践踏后的受伤情绪，在他那双总是很真诚的眼睛里迅速交替。
他微微张着嘴，似乎想说什么，最终却只是抿紧了嘴唇，低下头，勉强扯动了一下嘴角，那弧度看起来又悲哀又伤痛。
全场一片寂静，只剩下摄影师相机疯狂的连拍声，记录下这无比尴尬又戏剧性的一刻。
Lavelle满意地看着这一切，心里升起一股扭曲的快感。
看，这就是Charles，永远摆出那副受伤小兽的样子，仿佛全世界都在欺负他。
真可笑。
童年的卡丁车赛场，空气中永远混杂着高辛烷值汽油、热橡胶和草地被碾碎后的青涩气味。
对于小时候的Lavelle来说，这里是他的战场，是他通往F1圣殿的第一步。
他热爱这里的一切，除了……那两个总是阴魂不散的身影。
Charles，以及他那个笑起来像狐狸一样狡猾的哥哥，Lorenzo。
Lavelle鄙视Charles的“脆弱”
。
一次普通的比赛失利，那个头发卷卷的小男孩就能坐在轮胎墙边闷闷不乐好久，需要他哥哥或者……或者Bianchi耐心地哄上半天。
Lavelle每次看到这一幕都会在心里翻个巨大的白眼。
真是被宠坏的小屁孩，这点挫折都受不了，还开什么赛车？
但他不得不承认，并且因此更加烦躁的是——只要Charles比赛，Bianchi十有八九会和Lorenzo一起出现。
那个他无比渴望其关注的男人，会靠着围栏，带着温和的笑容，看着Charles在赛道上飞驰，或者在他失利时走过去，揉揉他的头发，低声安慰。
那是Lavelle求而不得的关注。
在那段卡丁车岁月里，还有一个人无法被忽视——MaxVerstappen。
那个来自荷兰的男孩，开车风格凶猛得不像个孩子，仿佛方向盘连接着他的神经末梢，赛车是他身体的延伸。
Lavelle冷眼旁观，不得不承认这家伙在赛道上的天赋惊为天人。
而且，抛开比赛不说，场下的Max顶着一头乱糟糟的金发，脸上还带着点未褪的婴儿肥，看上去……嗯，手感不错。
Lavelle是个行动派。
某次比赛间隙，他径直走到正在喝水的Max面前，什么也没说，直接伸手在那张带着点懵懂表情的胖乎乎脸颊上揉了一把。
Max显然完全没料到这出，一口水差点呛住，蓝色的眼睛瞪得溜圆，写满了“你在干什么？！”
的震惊和困惑。
“你干嘛？”
他瓮声瓮气地问，试图拍开Lavelle的手。
Lavelle收回手，脸上没什么表情，只是理所当然地甩下一句，“我喜欢。”
仿佛这就是一个足够充分的理由，然后转身就走，留下Max一个人在原地继续发懵，思考这奇怪的意大利（法国？）佬到底什么毛病。
站在不远处的Charles，默默地看着这一幕，心里那点小小的困惑又加深了。
他不明白，为什么Lavelle对Max、对其他车手甚至对工作人员都能维持一种表面的、淡淡的正常（至少不会主动攻击），唯独对他，Lavelle的不耐烦和厌恶总是表现得如此淋漓尽致，毫不掩饰。
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