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他赤脚踩在柔软的地毯上，走进宽敞的衣帽间。
灯光自动亮起，柔和地照亮一排排熨烫整齐的衣物。
他的目光没有犹豫，直接落在那套单独挂开的、用料精良的黑色西装上。
旁边是一件简单的白色棉质衬衫和一条沉静的深灰色领带。
今天，他要去墓地。
十几分钟后，他洗漱完毕，换好了衣服。
黑色的西装衬得他身形挺拔，也让他那双通常显得温和而富有表现力的眼睛，多了一丝沉静和肃穆。
他看着镜中的自己，整理了一下领带，眼神有些复杂。
他和Lavelle，认识了十几年，从卡丁车场斗到F1赛道，从懵懂孩童到世界冠军。
他们之间的关系像一条布满裂痕的冰川，充满了冰冷的隔阂、公开的敌意、无声的竞争，还有那些不足为外人道的、复杂纠缠的往事。
直到最近这一两年，在经历了更多生死起伏、世事变迁之后，这条冰川似乎才开始真正缓慢地、艰难地融化，显露出一丝缓和迹象。
今天，或许是这种缓和最直接，也最沉默的证明。
他拿起车钥匙，没有选择平时常开的代步车，而是那辆黑色的劳斯莱斯。
引擎的低吼在清晨寂静的车库里显得格外清晰，却并不喧闹，更像是一种低沉的、合乎时宜的哀鸣。
车子滑出车库，驶过蒙特卡洛清晨略显安静的街道，最终停在一栋视野极佳、风格现代而冷峻的临海别墅门外。
他没有下车，只是按了下喇叭，短促而轻微。
没过多久，别墅厚重的黑胡桃木大门打开。
Lavelle走了出来。
他同样穿着一身剪裁完美的黑色西装，衬得他肩宽腿长，黑色的头发梳理得一丝不苟，碧蓝的眼睛在晨光下像两片冰冷的湖泊。
他脸上没什么表情，只是径直走过来，拉开车门，坐进副驾驶座。
“早。”
Charles轻声说。
“早。”
Lavelle回应，声音低沉，没有多余的情绪。
阳光逐渐变得强烈，透过挡风玻璃洒进来。
他们之间横亘着十几年的光阴，充满了争吵、较量、误解和伤害，但也共享着一些独一无二的、无法磨灭的记忆碎片，尤其是关于那个他们今天要去祭奠的人。
最终，车子缓缓停下。
蒙特卡洛公墓宁静地坐落在山海之间，白色的墓碑整齐排列，沐浴在清澈的阳光里，远处是蔚蓝的地中海。
风景优美得几乎让人忘记这里的悲伤本质。
他们下了车，并肩走在石板小径上。
脚步声清晰可闻。
最终，他们在一块简洁而庄重的墓碑前停下。
上面刻着名字：JulesBianchi。
还有生卒年月。
照片上的他，依旧带着Charles梦中那样温暖明亮的笑容。
两个黑色的背影，静静地伫立在墓前，阳光把他们的影子拉得很长。
Charles的目光落在照片上，眼眶微微发热。
时光仿佛瞬间倒流，将他带回了那个一切开始的、充满汽油和希望味道的夏天。
那是在Bianchi位于摩纳哥的家里，空气里弥漫着咖啡和烤面包的香气。
那时候的Charles，还是个对赛车充满懵懂好奇的小男孩，卷曲的头发乱糟糟的。
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