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Lorenzo，这个笑起来让人捉摸不透、总是带着一副看透一切神情的男人，还是Charles的哥哥。
他有一万个理由说不。
但他听见自己的声音说，“……好。”
晚餐的气氛起初有些凝滞。
Lavelle吃得心不在焉，Lorenzo则很自然地问起他最近的生活，比赛怎么样，车队如何。
他的问题并不深入，带着一种恰到好处的关心，不会让人感到被冒犯。
Lavelle发现自己竟然在回答，虽然言辞简短，但却没有往常那种带刺的防御。
他看着对面的Lorenzo，思绪飘回了很久以前。
他曾经是多么讨厌这个男人啊。
那种讨厌，在Bianchi还活着的时候就已经根深蒂固。
一部分是因为Lorenzo那总是挂在脸上的、似笑非笑的表情，仿佛一切尽在掌握，让人看不透又莫名火大。
更主要的是，他是Bianchi最好的朋友，同时，他还是Charles的哥哥——这双重身份简直像是上天派来专门膈应他的。
但...Lorenzo似乎继承了一部分Bianchi那种温和的关怀，但方式截然不同。
Bianchi的温和是阳光，平等地洒在每个人身上；而Lorenzo的……更像月光，清冷，安静，带着距离感，却只特定地笼罩在少数人身上。
他会在Lavelle又一次口出恶言、把场面搞得尴尬无比之后，用一种听不出情绪的声音说，“Lavelle先生，你的锋利最好留给赛道。”
记得有一次，Lavelle在隧道出口发生了严重的撞车，赛车粉碎，他本人轻微脑震荡。
在医院躺了几天后，他把自己关在摩纳哥的顶层公寓里，拒绝见任何人，包括他的团队和家人。
他拉上所有的窗帘，将自己浸泡在黑暗和酒精里，任由伤口和情绪一起发炎、溃烂。
门铃响了很久，久到Lavelle几乎要抄起酒瓶砸过去。
他踉跄着打开门，外面站着的是Lorenzo。
Lorenzo没有像其他人那样带着同情或担忧的表情。
他看起来很平静，甚至有些淡漠。
手里提着一个纸袋，里面散发出食物的香气。
“Charles很担心你。”
这是Lorenzo的开场白，直接，甚至有点冷酷，把动机归因于他的弟弟，撇清了自己。
“他联系不上你，让我来看看你还好吗？”
Lavelle想反唇相讥，但剧烈的头痛和喉咙的干涩让他只是发出了一声沙哑的冷哼。
他侧身让开，动作僵硬。
Lorenzo走进来，像没看见满地的狼藉和浓重的酒气一样，径直走到厨房，把纸袋里的食物拿出来——是简单的意面和沙拉。
然后他自然地开始收拾散落的酒瓶和外卖盒子，动作流畅，没有一丝嫌弃，仿佛只是在完成一项必要的任务。
“吃点东西。”
他把意面放在Lavelle面前的茶几上，“如果你想继续自我毁灭，至少做个饱死鬼。”
Lavelle瞪着他，想从那双和Charles相似、却更深邃、更难以捉摸的眼睛里找到嘲讽或者怜悯。
但他什么也没找到。
Lorenzo的眼神像平静的深海，表面波澜不惊，底下却蕴藏着无法估量的东西。
“我不需要你的怜悯，Lorenzo。”
Lavelle嘶哑地说。
“这不是怜悯。”
Lorenzo淡淡地说，拿起一个空酒瓶看了看标签，“是投资。
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