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时光流逝,二十二岁的Lavelle彻底长开了。
少年时期略带尖锐的青涩感褪去,面部线条变得更加精致利落,蓝眼睛里的冷漠依旧,却偶尔会闪过一丝不易察觉的迷茫,这反而为他增添了一种复杂的吸引力。
某种感情,也在这种频繁的、不同寻常的接触中,悄然萌芽,像藤蔓一样无声无息地缠绕生长。
在一次围场的私人派对上。
Lavelle喝得很多,试图用酒精淹没那无时无刻不在的嗡鸣声。
他靠在Lorenzo公寓阳台的栏杆上,吹着冷风,胃里翻江倒海,心里充满了自我厌恶。
他知道自己有病,刚刚的行为丑陋不堪,但他控制不住。
破坏欲是他熟悉的防御机制。
“你的刺,有时候扎伤别人,有时候扎伤自己。
不疼吗?”
Lorenzo的声音在身后响起。
他递过来一杯温水,自己手里端着一杯威士忌,冰块轻轻碰撞。
Lavelle没有接,只是冷冷地看着他,“怎么,又来替天行道?还是来替你弟弟看看我这个混蛋又做了什么?”
Lorenzo笑了笑,那笑容不再像Lavelle记忆中纯粹的狐狸般狡黠,而是带上了一丝疲惫和……理解?“不。
我只是觉得,你把所有人都推开,最后只剩下你一个人面对那些……回忆,会不会太孤独了点?”
这句话像一把钥匙,猝不及防地打开了Lavelle内心某个紧锁的盒子。
孤独。
是的,无尽的孤独。
Bianchi死了,Charles他无法面对,Max和他只是赛道上的对手,其他人都被他用尖刺隔离在外。
他就像一个漂浮在宇宙中的残骸,无人交流,也无人能触碰。
他接过那杯水,温度透过玻璃杯壁传到掌心,一丝微弱的暖意。
“他……Jules,”
Lavelle的声音很低,几乎被风吹散,“他以前说过,我像只刺猬。”
“他知道刺猬的腹部很柔软。”
Lorenzo喝了一口酒,目光望向远处的城市灯火,“他只是……没来得及找到正确的方式拥抱你。”
Lavelle猛地转头看向Lorenzo。
这句话太精准,太致命。
它直接指向了他内心最深的遗憾和委屈。
Bianchi看到了他的尖锐,也或许感知到了他深处的柔软,但命运没有给他们时间。
“你凭什么这么说?”
Lavelle的声音带着压抑的颤抖。
“因为我了解Jules,也因为我……”
Lorenzo停顿了一下,侧过头,目光深邃地落在Lavelle脸上,“我现在,正在看着你。”
那一刻,Lavelle感到一种前所未有的心悸。
不是对Bianchi那种混杂着崇拜、嫉妒和占有欲的炽热执念,而是一种更沉静、更深入骨髓的触动。
Lorenzo看他的眼神,不再是透过他看那个别扭的、迷恋Bianchi的少年,而是在看他本身,看他的破碎,看他的扭曲,看他的孤独。
那天晚上,他们没有再多的交流。
但Lavelle第一次,没有在Lorenzo面前感到那种需要武装到牙齿的防御感。
Lavelle在一个偏僻的、专门服务高端客户的心理诊所外,遇到了Lorenzo。
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