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莱昂纳尔从《良言》杂志社回来，步履匆匆地走在返回临时住所的路上，再走过一条斜街就到了。
然而，当他拐过街角，就看到公寓门口影影绰绰聚集着十几个人影，心头不由得一紧。
一种本能的警惕让他放缓...
柯南?道尔的手指在纸页边缘摩挲着，指尖微微发颤。
火光在他镜片上跳动，映出两簇不安分的光点。
他忽然抬起头，声音低得几乎被壁炉的噼啪声吞没：“如果……我是说如果，华生从未真正‘看见’福尔摩斯的存在??哪怕是在回忆里??那我们是不是可以让他连‘怀疑’都不存在？”
莱昂纳尔缓缓点头，嘴角浮起一丝近乎冷酷的笑意。
“正是如此。
不是隐瞒，而是抹除。
你要让读者相信，福尔摩斯真的不在场，甚至连华生自己也从没想过他会来。
可实际上，他的足迹早已遍布沼泽每一寸泥泞。”
“就像幽灵。”
柯南?道尔喃喃道，“不，比幽灵更可怕。
幽灵至少会留下影子，而他……他连影子都不该有。”
房间里再度陷入沉默。
窗外夜色浓稠如墨，巴黎街灯在雾气中晕开一圈圈昏黄的光晕，仿佛某种古老寓言正在悄然成形。
莱昂纳尔踱步至窗前，手指轻叩玻璃，像是在敲击一段尚未谱写的乐章。
“你记得《血字的研究》吗？”
他忽然开口，“那时你还只是个医生，写小说只是为了赚点外快。
我帮你梳理逻辑，设计谜题，甚至替你推演凶手的心理。
但这一次不行了，阿瑟。
这一次，你必须独自走进那片沼泽。”
柯南?道尔怔住，雪茄燃到了尽头，灰烬簌然掉落。
“你是说……你要退出？”
“不，”
莱昂纳尔转过身，目光如刀锋般锐利，“我是说，我要让你成为那个执刀的人。
从前是我教你如何布局，现在轮到你来决定??福尔摩斯究竟藏在哪里？他是躲在石屋的裂缝中窥视庄园？还是伪装成流浪汉混迹村野？又或者，他根本就没有离开伦敦，一切不过是华生的幻觉？”
最后一句落下时，空气仿佛凝固了一瞬。
柯南?道尔猛地站起，椅子向后滑出刺耳的声响。
“不可能！
那会摧毁整个叙事根基！
读者需要的是真实的推理，不是疯癫的臆想！”
“那你告诉我，”
莱昂纳尔逼近一步，声音压得极低，“什么是真实？是华生笔下的记录？是你我的记忆？还是……读者愿意相信的东西？”
他停顿片刻，语气忽而柔和下来：“阿瑟，真正的力量不在于你知道多少真相，而在于你能让人相信多少谎言。
福尔摩斯是否真的存在，从来不是问题。
问题是??当华生写下‘我独自一人站在荒原上’时，读者是否也感到了那份孤独？是否也为他担心？是否也在心里悄悄期盼：也许，福尔摩斯就在某处看着这一切？”
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