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维也纳的冬天漫长而严酷。
积雪覆盖着古老的街巷，空气冷得像是能凝固呼吸。
对于季暖而言，这种外部的严寒，恰好与她内心的冰封状态相互映照。
最初的崩溃和麻木过去后，她陷入了一种更深沉的停滞。
像一台精密但程序错乱的仪器，她知道如何弹奏音符，却失去了连接音符的灵魂。
转机发生在一个飘着细雪的下午。
她的短期进修导师，一位年过花甲、眼神却依然锐利如鹰的钢琴家汉斯·柯尼希教授，在听完她又一次完美无瑕却毫无生气的演奏后，没有像往常一样点评技巧，而是示意她停下。
“季，”
老教授用带着浓重口音的英语说，手指敲了敲琴谱，“你的手指很听话，但它们只是在重复inkonpaper（纸上的墨迹）。
音乐在哪里？你的音乐在哪里？”
季暖垂下眼睑，无言以对。
她的音乐？她的音乐早已在那场背叛的风暴中支离破碎，连同她相信过的爱与唯一，一起埋葬了。
柯尼希教授没有放过她。
他合上琴盖，示意她跟自己走。
他们没有去咖啡馆，而是来到了他的办公室。
房间里堆满了乐谱和书籍，空气中弥漫着旧纸张和咖啡的混合气味。
教授从一堆杂乱的文件中抽出一份泛黄的乐谱，递给她。
“看看这个。”
他说。
乐谱的标题是《悲怆交响曲的碎片》，作者是一个她不太熟悉的名字，一位二十世纪中叶饱受战争创伤的作曲家。
乐谱上的音符狂野、不羁，充满了刺耳的不和谐音和突然的休止，仿佛一个人在极度痛苦中的嘶吼与喘息。
“技巧一塌糊涂，”
柯尼希教授直言不讳，“但听听这个。”
他打开老旧的唱片机，沙沙的噪音后，音乐流淌出来。
那不是悦耳的旋律，而是一种直接的、赤裸的情感冲击。
愤怒、绝望、质疑、以及一种在废墟中挣扎求生的顽强生命力，扑面而来。
季暖愣住了。
她从未以这种方式接触过音乐。
她所受的训练，一直强调控制、和谐、美感。
而眼前的音乐，却像一把未经打磨的刀子，粗暴地剖开一切伪装，直抵血肉模糊的真实。
“音乐不只是美的，”
教授看着她的眼睛，缓缓说道，“它更是真的。
真的痛苦，真的愤怒，真的迷茫。
逃避它，你就只能弹奏空洞的音符。
拥抱它，哪怕它再丑陋，它才能成为你的力量。”
他指了指那份乐谱：“你的技术足够好了。
现在，忘掉技术。
用你的手指，去挖掘你心里那些不想触碰的东西。
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