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塞德里克说。
“你那次是喝多了。”
“那是黄油啤酒。
不算酒。”
“你站都站不稳了还不算——”
奥雷利安没有等他们吵完。
他抓了一把飞路粉，走进壁炉里，绿色的火焰舔着他的脚踝，暖暖的，一点也不烫。
“对角巷！”
他把粉末往下一扔。
火焰猛地窜上来，把他整个人吞了进去。
这种感觉很难形容。
像是在一个巨大的漩涡里旋转，同时被往好几个方向拉扯。
壁炉一个接一个地从眼前掠过——客厅的、厨房的、走廊的——然后是一连串陌生的壁炉，有些里面有人，有些是空的，有些只有一张模糊的脸从火光中探出来，好奇地看他一眼。
然后他飞出来了。
“噗”
的一声，奥雷利安从一座壁炉里跌出来，膝盖着地，手掌撑在冰凉的石板地上。
他抬起头。
破釜酒吧的大厅比他想象中小得多。
几张旧桌子，几把旧椅子，吧台上摆着一排看起来很可疑的酒瓶。
角落里坐着几个穿长袍的人，其中一个正在用勺子搅一杯冒着烟的饮料，另一个在看一份会动的报纸——报纸上的照片正在朝他挥手。
“小伙子，第一次用飞路网？”
吧台后面的老头探出头来，笑眯眯地看着他。
“是的。”
奥雷利安站起来，拍了拍膝盖上的灰。
“你父母呢？”
“在后面。”
话音刚落，壁炉里又喷出一团绿色火焰，艾琳娜从里面优雅地走出来——她甚至没有弯腰，只是稍微低了一下头，长袍的边角都没沾到灰。
然后塞德里克从里面跌出来了，姿势和奥雷利安如出一辙：膝盖着地，手掌撑地，只是多了一声闷哼。
艾琳娜叹了口气。
“十二年过去了，你还是不会用。”
“我在改进。”
塞德里克站起来，揉了揉膝盖。
“你在退步。
十二年前你至少还能站着出来。”
“那是因为十二年前我喝了——”
“我知道，黄油啤酒。”
破釜酒吧的老板汤姆显然认出了塞德里克。
“维尔先生！
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