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“卷子，”
他问，声音平稳下来，“带了吗？”
“…嗯。”
夏至的手指抠着书包侧袋的拉链，指甲划过布料，发出细微的沙沙声，“不敢拿出来。
他们都…笑话我。”
最后几个字，轻得几乎听不见。
“给我看看。”
“不要。”
夏至把头扭向另一边，后颈的骨节微微凸起。
程衍沉默了片刻。
楼梯拐角高大的窗户透进最后一点挣扎的天光，在他侧脸上镀了层模糊的、即将消逝的金边。
他看着夏至紧绷的侧脸，那上面昨天红肿的指痕已淡，却似乎被另一种更无形的东西取代。
他尝试寻找合适的词语，一种他并不擅长的、带有安慰性质的词句。
最终，他选择了一种更接近他本能的方式——陈述事实，并给出解决方案。
声音放得轻了些，却带着一种不容置疑的肯定：
“一次没考好而已。
知识点没掌握，弄懂就行。”
“上次57。”
夏至闷闷地说，揭穿这苍白的安慰。
程衍不说话了。
他盯着夏至头顶那个小小的发旋，看了好几秒。
然后，他忽然拉开自己书包——那个永远整齐得像陈列品的书包——从最外层抽出一本厚重的、边角略磨的笔记本。
他翻开，里面是密密麻麻、工整清晰到近乎印刷体的数学题步骤，还有用红蓝黑三色笔仔细写下的注解、易错点和思路延伸。
这是他的思维宫殿，从不示人。
他把本子往夏至那边推了推，几乎要碰到夏至的手臂。
“哪道题不会，”
他说，语气平静无波，仿佛在分享一张草稿纸，“现在问。”
夏至瞥了一眼那本堪称艺术品的笔记，肩膀垮得更厉害，一种自惭形秽的绝望漫上来：“…我都不会。”
程衍合上本子，发出轻轻的“啪”
的一声。
他目光平静地落回夏至脸上，那平静之下是一种强大的、令人安心的笃定。
“那就从头讲。”
“我不会计算。”
夏至的声音小得像蚊子哼哼，脸开始发烫。
“计算不会，”
程衍合上本子，看着他，重复了一遍，仿佛在确认一个需要攻克的课题，“我教你。”
夏至终于抬起头，眼眶红了，不是哭，而是一种被逼到角落的难堪和委屈，湿漉漉地晕在眼角：“你不嫌我烦吗？这么笨。”
程衍看着他湿润的、映着窗外最后天光的眼睛，喉结明显地上下滚动了一下。
他握紧了手里的笔记本，声音却出乎意料地稳，稳得像承诺：
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