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他这才恍然，是做梦了。
梦话持续了五六分钟，最后不再唠嗑，只是反复念叨着冷。
“好冷。”
“冷啊。”
“真冷。”
那声音不像从人的喉咙里发出来的，倒像是这雪夜自己发出的。
某个游走在雪夜的魂，幽怨地直往骨头里渗。
孙无仁听得后脖颈发凉，一身鸡皮疙瘩。
也顾不上算不算占便宜，转过身囫囵搂进怀里。
窗格透进来一点雪的反光，模糊地勾出家具的形。
窗台上的白菜大蒜冻柿子，都藏在夜影子里，像一窝蜷着过冬的活物。
隔着两层棉袄，他能觉出郑青山一阵阵地打哆嗦。
怜惜和燥热搅合着涌上来，又让更深的无奈压下去。
他知道自个儿也破落，捂不热人家梦里头的寒。
可总盼着，这怀抱多少能像个避风的墙。
让豆豆龙在梦里头找着，勉强先靠一靠。
等到凌晨一两点，他也迷迷糊糊睡着了。
感觉还没眯多大会儿，就被被打鸡蛋声叫起来了。
筷子敲着瓷碗沿，啪啪啪啪啪。
他裹着被子蛄蛹了两下，眯着黏糊糊的眼睛。
脑子半天转不回来，好像昨晚的打卤面里掺了二两假酒。
想起床，又冷得揭不开盖。
看见床边有个小太阳，便伸手去拧。
啪啪了两下没着，才记起来停电了。
只好去摸被子上的劳保棉袄。
薅到眼跟前一瞧，觉得大脑皮层都跟着刺挠——这玩意昨天夜里看就够闹挺了，白天简直要命。
他转着脖子四下瞅，想找点像样的穿。
可郑青山这屋里，就没一件东西像样。
墙上的大白返潮鼓包，钉着实木衣架。
菱形拉伸款，少说得有三十年。
床旁是一张写字台，还压了玻璃。
配把木头椅，椅子上一个薄垫。
阳台上晾着他的红唇珊瑚绒毯，用大红塑料盆接着滴水。
窗台下是一排暖气片，搭着他的红毛衣。
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