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雨更大了，顺着胳膊往下淌。
流到交叠的手上，灌进两层皮之间的缝隙。
郑青山的手心越来越空，却还做着握紧的姿态，徒劳地要抓住春雪。
可它该化还是化。
凉丝丝地顺着指头缝，淌了个干干净净。
抽回的手，迅速握成拳。
藏到身后，像是要掐死一个念。
留下的手，慢慢蜷起来。
贴上心口，像是要按住一个洞。
都拧着，犟着。
在自个儿的时辰里，奔着各自的‘对’，相互地‘错’。
警车停在桥头。
车门砰砰地关。
下来许多制服，穿过模糊的雨幕。
孙无仁靠在大桥的栏杆上，望着越来越远的绿欧陆。
狼吞虎咽地嚼着大饼，像是怕吃不完似的。
嚼到一半，喉头忽然一哽。
“咔！”
一声短促的咳。
半口没嚼烂的饼渣，喷在湿漉漉的桥面上。
啃剩的也脱了手，砸进泥，滚上黑。
欧陆拐了个弯，彻底不见了。
手铐的咔哒声里，他看见了落在掌心的雨。
白的半透明，蹦蹦跳跳。
像一只只迷你的豆豆龙，从天上逃下来。
傻里傻气，一头撞死在这双再也捧不住什么的手心里。
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门关上了。
郑青山在玄关站了好一会儿，才慢慢踩掉鞋，光着脚往屋里走。
袜子湿透了，在瓷砖上留下一个个水印。
他先去给鸡笼添食。
铁舀子刮过饲料，唰啦、唰啦。
又打包了厨房的垃圾。
塑料袋打起结，哗啦、哗啦。
端着手在水池边站了一会儿，才发觉手上还挂着那个不织布袋。
拉开椅子坐下。
把手伸进裤兜，直挺挺地等了半天。
几次回头去看水龙头，总疑心有水滴答。
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