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李格非率先提笔,蘸墨,悬腕。
笔尖停在纸上,却迟迟没有落下。
王氏悄悄抬眸,与女儿交换了一个心照不宣的笑容。
李格非写诗前总要沉吟良久,这是家里人人皆知的事。
“明月中秋满……”
他落笔写下第一行,顿了顿,抬首望了望窗外那轮圆满无缺的冰轮,眉头微展。
“清光此夜多。”
他低声吟哦,又停住。
王氏轻轻起身,替他将烛芯拨亮了些。
李格非没有察觉,他的目光仍凝在那两行字上。
李清照托着腮,看着父亲那支笔在笺纸上悬悬停停,终于忍不住小声嘀咕:“吟安一个字,捻断数根须。”
“爹爹你这,也算是‘苦吟派’了……”
李格非听得女儿嘀咕,也不以为忤,自嘲笑道:“‘援笔成诗,立马可待’,那是子建、青莲这样的天纵之才。”
“你爹爹我,就是个天赋平平的普通人,可不得反复推敲么。”
他终于落下一笔,顿了顿,语气平淡,却稳稳的:“只要用心去写,并没有高下之分。”
李清照没再说话,只轻轻点了点头。
王氏垂下眼帘,唇角却弯了一弯。
这话她听过许多回了。
每回丈夫苦吟半日,终于写成一首,总爱这般自嘲。
可她知道,他从不曾因此自轻。
他教女儿读诗,从不只选太白、东坡的痛快淋漓,杜甫的沉郁、孟郊的寒瘦、贾岛的清僻,他都细细讲。
“诗是心磨出来的,”
他总说,“磨得慢些,磨得碎些,磨破了手指也无妨——磨出来的,才是自己的。”
此刻他又在磨了。
“岂应烦玉斧,长自溯金波……”
笔尖悬在“溯”
字上方,将落未落。
他忽然摇了摇头,把那个“溯”
圈去,改为“对”
。
端详片刻,又觉“对”
太直白,重新落回“溯”
。
墨迹已有些干了。
他重新蘸墨,这一笔终于落下。
李清照悄悄探过头去看,王氏轻轻拉她衣袖,示意莫要打扰。
清照便只远远望着父亲紧锁的眉头、微微前倾的肩背、落在笺上那道专注而迟缓的影子。
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