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“都没死呢？没死就起来吃点东西，暖和暖和身子骨。”
老兵的声音沙哑得像砂纸摩擦，“狗日的天，真他妈要冻掉脚指头了。”
他把瓦盆往炕中央一放，里面是半盆灰褐色、几乎看不到米粒的稀粥，飘着几片说不清是什么的烂菜叶。
炕上的几个人像是被注入了生机，猛地扑过去，掏出各自的破碗，争先恐后地舀着那点可怜的糊糊，生怕慢了一步就没了。
没有人说话，只有粗重的喘息和碗勺碰撞的叮当声。
那个之前嘟囔林天的汉子舀了满满一大碗，瞥了一眼还躺在炕上动弹不得的林天，嗤笑一声：“新来的雏儿，看样子是不成了。
省一口是一口。”
老兵没说话，算是默认了。
他走到林天身边，蹲下身，粗糙的手扒开林天糊满血污和冷汗的额发，探了探他的额头，又看了看他胸口简易包扎过的、还在渗血的布条。
“啧，”
老兵皱了皱眉，“烧得烫手。
这伤……你小子命大，被鞑子的箭头蹭了一下，没穿个透心凉，还能捡回半条命躺这儿，算祖坟冒青烟了。”
鞑子？箭头？
林天的心脏狂跳起来，明末？！
他真的到了这个地狱开局的年代？还成了一个前线小兵？
巨大的恐惧和绝望瞬间攫住了他，比身体的伤痛更甚。
他想开口，喉咙却像被堵住，只能发出嗬嗬的气音。
老兵似乎看出了他的惊恐和茫然，浑浊的眼里闪过一丝极淡的、几乎看不出的同情。
“别瞎想了，到了这阎罗殿，能活一天算一天。
想多了，死得快。”
他从怀里摸索出一个黑乎乎、硬得像石头一样的饼子，犹豫了一下，掰了小半块，塞到林天手里。
“嚼了吧，有点力气才能扛过去。
能不能见到明天的日头，看你自己造化。”
那饼子硌手，散发着一股霉味和糠麸味。
若是以前，林天看都不会看一眼，但此刻，身体本能的求生欲让他艰难地抬起手，将饼子塞进嘴里，用尽力气咀嚼、吞咽。
粗糙的食物刮过喉咙，带来一丝微弱的暖意和真实的饱腹感，暂时压下了那灭顶的恐慌。
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