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夕阳彻底沉进山后，演武坪的青石板凉了下来。
风从谷口吹进来，带着夜里头第一股湿气，扫过空荡的坪子，卷起几片烧焦的符纸边角。
孙孝义还坐在东南角那块平石上，手搁在膝头，眼皮闭着，呼吸慢而深。
他没动。
不是不想动，是不能动。
今天画了太多符，比试用了三道雷纹纸，赛后又虚画了十几遍引雷诀的手势，指尖发麻，腕子酸得像是被人拿小锤敲过。
但他知道，这时候最不能松的，就是这口气。
一松，心就散了，明天雷法催动场上，差半息都可能炸符伤己。
所以他坐着，像根插在地里的桩子。
远处东院的窗格映着最后一点天光，灰白一片。
清雅道长站在长廊尽头，手里拄着拂尘，没点灯，也没出声。
他就这么看着演武坪那边，看了快一炷香的时间。
他知道孙孝义没走。
他也知道，刚才那些话，那些藏在树影里、水壶后、步罡脚印外的闲言碎语，全被这孩子听见了。
可这孩子一句话没回，一个人没找，连姿势都没换一下。
就这么坐着，调息，守神，把外头的风吹草动当耳旁雨。
清雅道长轻轻叹了口气。
这声气很轻，轻到连他自己都觉得像是错觉。
但心里却压着东西——是疼，也是怕。
疼的是这孩子命苦，七岁枯井躲仇，十六岁孤身投山，跪了三天三夜才换来一个入门的机会。
到现在，也不过才几年？白天一场比试赢了，夜里就得听着同门说他“捡漏”
“运气好”
“靠道长偏心”
。
可他又怕。
怕这孩子太能忍。
忍到骨头里去了，表面不动，内里早烧成灰。
这种人，要么一夜爆开，毁人毁己；要么一辈子憋着，成了冷面修罗。
都不是正道。
他盯着孙孝义看了许久，见那孩子呼吸始终匀长，胸膛起伏如潮汐，掌心搭在膝盖上也没抖，这才稍稍放下心。
至少心没乱。
这就够了。
他转身，拂尘尾扫过门槛，脚步轻得像踩在棉花上。
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