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可那又怎么样？
笔还是能用。
丹还是能救人。
人还是能站起来。
他慢慢抬起手，捏了捏自己道袍的袖口。
那里有一块补丁，针脚歪歪扭扭，是他自己缝的。
上次练符时被符火烧的。
他本来觉得难看，现在却觉得踏实。
这世上，哪有那么多光鲜亮丽的本事？
大多都是补丁摞补丁，伤疤叠伤疤，一天天熬出来的。
赵守一的雷法威风，可他当年也被雷劈得冒烟；
周守拙讲笑话逗人，可他背符咒背到半夜吐血；
就连他自己，三年夜里用血画符，指甲缝里全是墨和血痂。
可他们都在。
也都成了。
他看着钱守静把药匣合上，轻轻吹了口气，拂去上面一点浮灰。
那一刻，他忽然觉得，这人比谁都稳。
不争，不抢，不出声。
可你只要在茅山，就绕不开他。
就像空气，看不见，摸不着，可少了它，谁都活不了。
他站在原地，风吹过来，带着点草药和汗水的味道。
他知道，自己明天还是要上场。
还是要画符。
还是要打出属于自己的那一道雷。
可他也知道了——
那道雷，不是为了证明自己有多强。
而是为了，和这些人一起，守住这个地方。
他低头看了看脚边的粗瓷碗。
空的。
底上那圈茶渍，像个月牙。
他弯腰，把它捡起来，拿在手里。
远处，钱守静站起身，把药匣收回袖中，拍了拍道袍，准备离开。
孙孝义张了张嘴，想说什么。
可最后，什么也没说。
他只是把碗攥得紧了些。
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